Des millénaires et des rêves, au passé et au futur,

Comme un fil rouge en points de suture.

Et des questions en floraison, comme une scarification,

Au rouge de la chair, à vif, mémoire en stratification.

Les rêves fânés ou ceux qui vont éclore

Aux abords de la porte étroite, de la orte d'or.

Et de chacune de mes larmes un fleuve de sang,

L'ange aux ailes arrachés, vienne le chant, puissant

Chorale des égorgés

Ballet des écorchés.

Et du sang de la terre, sang de l'automne,

Par trop d'eau détrempé, sans soleil maturé,

Et il fait froid, il pèse un poids comme saturé,

Alors juste un visage qui s'étonne.

Souper solitaire de pauvre soupe qui fume,

Toute sa richesse n'est que ce peu de chaleur.

Seul avec soi, long monologue, rendez-vous et qu'importe l'heure.

Sans trop de saveur, juste là avec ce peu d'odeur qu'on hume.

Et l'attente qui congédie les noms, répudie les sentences

Pour ne laisser que l'humble, calice d'argile et quelques mots malhabiles.

Et la ritournelle, le détour d'un rêve, espoir et crainte, ces expériences qu'on tance

Pour ne pas leur accorder le mot de la fin, volubile.

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Porte close ou âme forclose, vient le grand vent, indompté et sain,

Emporter la poussière, chasser l'air confiné pour le risque et la grande santé,

Comme l'étrange perfection d'un corps dans des draps de satin,

Comme le jour qui se lève sur la masure hantée.

  Mais la question qui ne peut que se poser:comment en faire un mode de vie et pas simplement un moment transitoire, en marge du "cours normal." Comment dépasser le pillage? Pourtant comment nier l'envie de rupture, l'aspiration à une vie plus naturelle, plus simple, sans le poids de la civilisation qui souvent n'est plus qu'une traîne de conformismes. Mais quoi d'étonnant: notre occident fonctionne sur la frustration continue, moteur de la consommation.  le "système" a mettre en échec. Satisfaire le désir, non au terme d'un achat, d'un investissement, mais la dynamique de sa génèse, naturellement: la clef.

Je pose mon regard vers le ciel qui s'enténèbre,

Aspiration à la paix de la nuit dont les rêves sont les vertèbres.

Quelques appartements éclairés, la vie des autres en énigme,

Dans l'étrange familiarité de leurs paradigmes.

Frères humains qui après nous

Ou qui avant nous, en même temps que nous

Vivez, n'ayons le coeur trop endurci

De nos erreurs et de nos raccourcis.

Vienne la lune, ronde comme une thune,

Pur don de lumière, de la lumière d'un autre,

Qu'elle médite patiemment d'un quartier à l'autre,

Tandis que les nuages font comme des dunes.

Sait-elle, a-t-elle su? A-t-elle entendu?

Juste une prière, fervente et distendue.

Mais les miroirs aux moulures d'or sont vides

Alors peut-être une goutte de rosée, limpide?

Ni le rêve, ni le songe, et attendre un sourire,

S'en souvenir comme une trêve, écho d'un rire.

Mais qu'accorder à hier si ce n'est que poussière?

Une leçon, au coeur des ténèbres la lumière.

Et l'étrange parfum que fuit l'oubli, douceur parfois seaumâtre,

La destinée, parfois fraîche promise, parfois sénile marâtre

Ecrit nos histoires, joue de nos coeurs et continue

Alors nos mensonges, nos illusions se mettent à nu.

Et le temps s'est écoulé, comme d'un cadavre un jus.

Mais ni d'orient ni d'occident tu n'es revenue.

Et tes lèvres absentes m'ont sevré, souffle retenu.

Que suis-je devenu, errance longtemps tenue comme verjus.

Et je lis en moi tant de révolte, colère invaincue

Violence contenue.

Et je sais qu'elle est juste, brasier des vertus bafouées

Mais la lame est nue,

Je sais la rage, la force et la nuit du geste convaincu

Quand du trivial le fouet

Lacère l'idéal,

Fait de soi de son abandon le féal.

Je sais aussi le brasier incontrôlé

Et la grande férocité des innocents enrôlés.

Comment longer cette longue nuit de la civilisation sans y céder?

Quand de ton regard, de ton sourire l'éclat persiste, éthéré,

Plus aspiration que souvenir, printemps de la vie célébré

Dans la trop grande folie stupéfaite d'avoir à concéder.

Notre prospérité faite des misères prône la paix

Et s'en va semant les guerres; le chéquier et l'épée

Sans doute quelque trait de la nature humaine

Quand l'avidité et la conformité la mènent.

Alors nous espérons le pouvoir d'achat et rêvons de sexe ou d'amour,

Pour soutenir la basilique de nos vie en ruines et parfois l'extase du carnage

Dans le grand suicide collectif aux idéaux frelatés, blanc-seing à la rage

Pour la liberté ou la race, la patrie, le peuple, Dieu et les tours.

  Il serait temps de retoucher notre démocratie qui n'est plus que ploutocratie sous haute manipulation, ce qui revient à en faire une oligarchie. Et sûrement pas une aristocratie: la nuance est qualitative. Platon déjà clamait que celui qui a raison peu importe qu'il soit seul, il a raison. La légitimité de la prise de décision commune a bien vu la difficulté de définir qui avait raison et qu'il était sans doute légitime, au vu du contrat social, cette force qui cimente la société, que la majorité soit écoutée. Or le système est corrompu: l'art du politique est bel et bien devenu celui de créer les opinions et de manipuler les discours théoriques. Que savons-nous sinon ce qu'on nous dit? Et pour la majorité, la fascination du label "scientifique" fait office de foi censée apporter des certitudes aussi les économistes peuvent régulièrement se tromper, ne rien pouvoir anticiper, peu importe tant que leur discours soutient les possédants. Suite au communisme et au nazisme, le libéralisme pouvait sembler la seule voix: il aura surtout permis la constitution d'une nouvelle forme d'asservissement, bien plus complexe, alliant l'université au médias, apte à transformé tout argument en poncif, cliché dont la force est neutralisée. La majorité ne croit pas à des raisonnements, à des déductions, à des investigations mais à des avis autorisés. 

 Le goût de la consommation parvient à endormir l'esprit; plutôt que d'affronter les faits, il permet d'aménager les frustrations. L'addiction est la nouvelle forme du ressentiment, de la force tournée contre soi-même: je vais mal, le système est pourri alors je mange trop. Puisque je risque l'obésité, le cholestérol et autres châtiments, je devrais arrêter. Or je ne peux pas. C'est donc de ma faute, je n'y peux rien, je souhaite juste pouvoir continuer et seul le système peut m'y aider. De toute façon, je n'y peux rien. 

Sur les ondes sombres de la nuit, je traque un reflet, une réponse

Quelque signe dans le silence où je m'enfonce.

Mais tout est en place, calme,quiet; alors à la fenêtre,

Quelque part quelqu'un fume. C'est si calme, presque champêtre.