L'oubli, froide geôle.

Mais qui aura su?

Pourtant le sel versé,

Il a stérilisé

Le verger déçu

De ne plus porter les pommes d'or

Ou celle qui valait l'oeil d'Odin.

Et là, dehors,

Rôde la misère, amicale comme coup de gourdin

Sur une tête nue, en pleine rue connue

Sous le soleil qui rit

tandis que le diable sourit.

Il est des catastrophes qui murmurent,

Certains savaient

Qui aurait voulu écouter?

Et un cataclysme susure

Amusé qu'on est pu en douter.

Certains pouvaient

Alors on les a normalisés

Quant aux autres, standardisés.

D'amour ou de haine,

Inhumaine plus qu'humaine,

La peine est un penne

Qui vers nous-mêmes mène.

A l'heure du triomphe, il a vacillé, il a douté

Le vaillant Arjuna, de ses ennemis tant redouté.

Mais même le héros n'échappe pas à son destin

Et Hector, Achille, Cuchulain chantés lors des festins,

Etoiles pâlissantes à un firmament qui s'éteint,

Désormais, il ya une valeur ajoutée sur les quatrains.

Désormais la ressource humaine manque d'entrain

Et l'artificieux Ulysse serait sponsorisé

Mais nos yeux n'ont pas oublié, même la vacuité intronisée,

Pas plus que nos coeurs ne resteront pétrifiés

Si un regard vient chanter autre chose que l'humanité vitrifiée,

Pitoyable bibelot dans le bureau d'un financier,

Quand viendra dans l'aube et la myrrhe la fiancée.

Au-dela de la Shoa, il y avait le front russe et l'horreur banalisée;

L'énigme de ce que peut un peuple civilisé.

Loin des camps et du secret, dans le sillage de l'armée,

Au nom des préjugés bien ancrés, tout un monde condamné.

Des fantômes du passé surgissent, les chars russes font bégayer l'histoire;

Et les tristes alliances d'une Europe en ruine auront batti un bel abattoir

A la fois bûcher des vanités et colonne triomphale aux défaites bradées.

L'avenir pourrait devenir le grand révélateur, aurions-nous perdu la paix?

Nous n'avons su bâtir qu'un vaste hypermarché, la plume n'a pas remplacée l'épée.

Il n'aura qu'été acheté qu'elle reste dans son fourreau, Arès fardé,

Mais sans une once de cette raison immolée aux marchés, expertisée pour être asceptisée.

Et nos policards semblent bien piètres pour affronter autre chose qu'une élection

Quand le vent qui souffle évoque le grand vent de l'histoire plus que l'apparat des réceptions.

Qu'espérer des marchands du temple? ils obéissent à leur nature, nulle déception.

Mais que reste-t-il après ces décades d'illusion et de paix en attrition?

Nous n'avons su construire, nous n'avons su nous construire, faux pas en prétérition.

Défilé des athlètes, gloriole stérile d'une estime de soi d'un peuple en démission.

Faudra-t-il du courage, faudra-t-il de la rage, je dois un avenir

A mon fils. Les mains vides, il reste la volonté pour tenir, pour faire advenir.

Faut-il céder au nihilisme à l'hédonisme mou des consommateurs?

Peut-on oublier les artisans de cette déliquescence, du marché les zélateurs? 

Nous avons tout pour être heureux, sans doute même en avons nous en surplus.

Mais comment être heureux si la quantité s'impose à la qualité?

De savants discours viennent nous dicter la croyance aux marchés en toute stérilité,

Si loin des attentes, des fins à poursuivre pour ce qui aurait tant plu.

Fixons en numérique nos images, croyons ces reflets pour oublier la grande jachère

De nous-mêmes que nous imposent nos consciences mises aux enchères.

Alors nous sommes au bord du cours de nos vies, passablement éméchés

Pour oublier ce reflet qui nous rappelle notre complètude ébréchée.

Qu'importe le continent, le brouillard est le même.

Sais-je la route? Hélas, je n'ai rencontré aucun guide,

Simplement la raison riche, pas la petite logique pingre et acide.

Je n'ai pas la carte, simplement la conviction, une direction ou un thème.

Etaient-ils des héros, étaient-ils des salauds?

C'étaient nos frères humains.

Alors croyants ou athées, joignez vos mains

Et priez pour le repos de leur âme.

Leur cause était-elle juste ou un sinistre halo,

Nébuleuse idéologique, économique, sans âme?

Leur cause, au nom du peuple souverain,

C'est la nôtre, que nous en soyons ou non l'apôtre.

Guerre de civilisation, maintien de la paix,

Qu'importent l'alibi de la colombe ou le fil de l'épée,

C'est le combat, c'est le sang, la peur et la mort entre autres.

La seule question qui mérite d'occuper le terrain:

Est-ce pour un monde meilleur?

Il faudra bien le dire, l'Empire est menacé

Sa domination est contesté, il est harassé.

Serons-nous prêts à nous émanciper,

Chats échaudés que l'eau froide va happer.

Souvenons-nous de l'Etrange Défaite,

Capitulation alors même que l'avance ennemie est imparfaite.

L'ombre de la collaboration, survie aux idéaux vermoulus

A préservé les intérêts des principaux patrons,

Avec l'art casuistique des poltrons.

Mais tout n'était pas perdu, certains l'ont cru ou simplement voulu

Maintenant ces dix sont devenus nos frères par le sang versé, 

Dette qui sied mal avec les comptabilités médiatiques et autres billevesées.

Il ne s'agit plus d'agitation aux raisons dispersées

Mais d'action où il n'est plus temps de différer pour sembler soupeser.

Et les tensions et les passions, en motifs votifs, en sérum nocif

D'une paix si longue aux frustrations corrosives, au sourire en uranium massif.

Sinon s'annonce le monde-camp, surveillance vidéo et sécurité maximale

Pour taire de l'esprit face à l'animal la puissance séminale.

Et ceux qui ont froid, et ceux qui ont faim

C'est bien malheureux, mais le temps manque

Car il faut travailler plus pour atteindre ses fins;

Une ou deux semaines au soleil, en planque,

Et le reste à genoux, les médias en guise de nounou

En attendant de se trouver son petit et personnel gourou

Qui saura briser le courroux

Et nous contenter, à genoux, des médias comme nounou.

A mille lieux de croire les illusions grégaires,

Au lieu de se cantonner dans une bouderie réfractaire,

Bondir et virevolter, acquiessement, entre liesse et sérénité,

En bras d'honneur pour les marchands du temple et les censeurs,

Se souvenir enfin de la grande mobilité du penseur,

A dix mille lieux des moralines et des mortifères austérités.

Une orgie de joie et d'allégresse, dans l'art d'aborder le quotidien,

Saborder l'esprit de pesanteur d'un sourire, d'une lueur dans le regard

Franchir le méridien

S'inventer du monde

De tous les terroirs

Pour ne pas finir remisé dans le tiroir

Que personne n'ouvre plus, celui des factures et des fractures,

Là où la joie est un mot qui s'oublie d'une rature.

Et que reste-t-il sinon la grâce en guise de fronde,

Pour se propulser loin des paroissiens hagards.

Belles étoiles, douces étoiles, qui si nous oublions, elles se souviennent.

Et nos mots, nos prières à leur éclat distant et froid parviennent;

Alors dans un murmure de poussière et de lumière répond leur bénédiction.

Dans le silence, dans la solitude, seul avec soi, cet étranger intime,

Pour des confins galactiques entendre la réverbération et la conversation infime.

Entre douleur et plaisir, nostalgie, délicate alchimie au feu de la déréliction,

Vaste seuil, lente matrice qui conduit à la grande maturation.

Et va le monde comme une amande qu'on émonde,

Alors goutte à goutte du café qui fume et parfume

Et à sa surface brillante qui bientôt frémit comme l'onde.

Y lire un mystère, y déposer des secrets légers comme plumes

Ou ancres mystérieux qui nous arriment à notre passé, à nous-mêmes

Et font des images d'hier dans le langage oublié le thème.

Un pas de danse, valse ou fandango puis l'immobile stance.

Quand un an ou cent s'arrêtent à n'être qu'une évanescence,

Souffle court ou catalepsie, du jour la trame en transparence;

Là ou se pose la lasse fatigue de l'errance.

Torpeur estivale, voile pudique sur ces petites horreurs ici et là,

Dispersées à la surface du globe, et sonne le glas.

Je suis dans l'heure un peu pesante, vacance à moi-même,

Et déjà le mois d'août, sans version, ni thème.

C'est un long fil qui se dévide, c'est un silence qui s'évide.

D'un coup ce peut être un visage blafard, un visage livide.

Source des questions aux réponses tarie,

Il reste à attendre ce que la pluie charrie.

Cendres et poussières ou la promesse de lumière,

Comme l'ombre passera, un sermon ou une prière.