Et cette évidence, l'accusation des innocents aux mains sales,

Les complices par bêtise par méchanceté par grégarité;

Où quand comment: simplement en singeant la fraternité

En inventant l'art de devenir de l'immondice le vassal.

Et de la foi la plus pure, de la colère la plus juste 

N'extraire que les ténèbres dans la lumière, geste frustre,

Et mille et un châtiments, mille ans de pardon n'enlèvent rien

Au mal qui fut commis, au sel de la moindre larme

A ce qui dans les racines causales se trame et  alarme;

Et l'innocence os rongé par une armée de chiens.

Il reste la beauté enivrante du monde,

Ivresse sacrée qui consacre la moindre onde

Eau lustrale ou océane, eau qui purifie,

Eau qui chante et qui vivifie.

Et l'innocence devient faiblesse, et la patience frise l'indécence.

Quand le jour tombe, quand la nuit vient toujours trop tard,

De leurs yeux malades, un livide éclat, visqueux et blafard.  

La pitié devient lâcheté, et même le ciel s'essouffle en absence.

Ceux qui ont joué le jeu, qui un temps ont gagné,

Salaires et statut, belle carrière à la cinquantaine interrompue

Sont las, trop chers, trop vieux, plus assez malléables, en rien épargnés

Par ce système qui dilapide les feux d'un monde corrompu.

Mille et une couleurs pour réinventer chaque nuit le plaisir,

Et une révérence pour porter l'incandescence des dermes

Porter à fusion, iradier jusqu'à nos épidermes

Au-delà même des confins du désir. 

Mais à quoi bon? Juste un grain de sel

Pour agrémenter du métier les ficelles.

Le métier d'homme, en enfilade de volumes.

Tout a été dit, rien n'a été écrit, le masque et la plume.

Encore une page, une ligne et le sens jaillira, sinon jusqu'à l'épilogue

Au détour des méandres et des oxymorons d'un sourd dialogue.

Qu'offrira-t-on à l'enfant? La vengeance et notre considération?

Ou plutôt l'holocauste de ceux encore réclusion, en hibernation?

Déjà le spectale de l'activisme creux et démagogique: dilution symbolique

Du flux politique, médiatique, inique, de ce peuple sans honneur, cyclothymique.

Multirécidiviste, irrécupérable, où donc est la guillotine et l'éxécution puplique?

Spectacle édifiant, bien moins dissuassif que jouissif pour la foule en communion,

Grande fête de l'instinct de mort et processin aux lampions.

Errer entre ses allées, découvrir, s'égarer, avancer.

Parchemins, rouleaux, tablettes et la longue quête,

Patience, un indice, un signe, une inspiration, suivre la ligne de crête.

Puis les souterrains hostiles où même l'innocence se fait tancer.

Douter, croire, hésiter, oser. Alors embarquer. Alors voyager,

Même immobile, sur place, nomade invétéré

Et dans le tourment, les turbulences, immobile, apaisé.

Ni sang ni violence, juste les faubourgs de la démence

Ou les braises incandescentes de l'absence.

Alors pourquoi pas des douves et des oubliettes, un fantôme et un trésor?

Une dame blanche et quelques sorcières, à peine l'ombre d'une idole d'or;

Et une voix venue des cieux ou d'au-delà et l'annonce de l'aurore,

Peut-être même l'instant de retrouver ton corps.

Et toute l'arrogance de nos civilisations se consumment pour une seule larme,

Masque de père, masque de mère et le regard des bourreaux, alarme.

Une fièvre malsaine brûle l'iris et à quelques mensonges près; sans remise en cause,

La triste inconscience des damnés de la terre, et la misère explose

Comme une bombe aux fragments empoisonnés et bientôt la pluie noire.

Il erre, apprendre à ne pas se taire, savoir qu'il reste plus que l'espoir.

L'ombre du doute, la possibilité d'une déroute,

Du destin fossés et redoutes;

Et le tapis rouge sous la bénédiction des quatres vents.

Et ce monde qui beugle "Au suivant".  

Alors oui, des hommes sans coeur, fiers de leurs erreurs;

Leur langue distille le poison, exclusion, peurs, rancoeurs.

Ils sont à genoux, mais bombent le torse, mais s'ennivrent d'arrogance

Et même leur sourire se changent en rictus, piètre indécence.

Les Reich de mille ans durent juste le temps de l'éclypse totale 

Quand de l'homme se dévoile le masque  fatal, pure folie fractale.

On se lamente, on commémore et l'écho d'une sonnerie aux morts

Pour se disculper du mal fait aux vivants, dans l'amertume, sans effort. 

Se battre ni pour le pouvoir, ni pour la seule liberté,

Mais pour la justice, combattre d'abord l'ennemi en soi sans lâcheté.

Poursuivre sans animosité, sans frilosité,

Gagner d'un pas décidé et léger, finir assassiné.

Voir des fous et des aveugles séparer, diviser

Et fouler au pied le rêve réalisé.

Suis-je concerné ou simple témoin, à ma fenêtre;

Simple passant, col relevé et le pas pressé?

Mais mes pas s'espacent, pas de mâchoires serrées.

Mon regard s'attarde et un rêve champêtre,

Déjeuner sur l'herbe, ciel bleu et torpeur.

Mais c'est l'asphalte et la banale laideur,

L'oubliée et quotidienne splendeur.

Age étrange où la nostalgie des ailleurs

Vient s'insinuer dans le confort,

Evidence déroutante venue sans effort. 

Artisans de nos vies, entre liberté et hérédité,

Les semences de nos actes nous lient, illusion de fatalité.

La causalité n'est qu'une routine, le long ruban de la banalité.

Mais il y a ce point, l'instant de fracture, la majesté de la volonté.

Alors on invente les diseurs de jargon, le concept aseptisé et l'université

Pour faire taire la voix, pour cloturer la voie et éviter l'animosité.

Le troupeau préfère l'église et le bon pasteur, pourvu que le chien n'en soit pas un.

Plutôt Platon qu'Anthistène, gare au scandale et à son parfum.

La philosophie n'est pas affaire de professeur bien en chaire,

C'est une affaire d'homme, fer rouge à même la chair.

Un peu prêtre, un peu soudard, sûrement pas bon bourgeois.

Gentilhomme de fortune, plutôt aristocrate de surcroît,

Prêt à tutoyer les cieux et maudire les envieux,

De toutes les révolutions, de toutes les réactions

Pour mieux observer et arpenter le juste milieu.

Et tous nous sommes en sursis, hésitant entre néant et paradis,

A vivre nos vies minuscules, à inventer les racines du kharma,

Liberté anticipé de construire un palais ou un taudis.

Et des soucis dérisoires nous replient sur l'étincelle dont s'arma

La triste reine en sabbat pour avoir voulu l'arène

Et le sang des innocents et la tête du rebelles et les cris et la peine.

On pensait partager un baiser, ce sera une larme.

La main vide, mais le regard droit, pas d'épilogue avant la conclusion:

Il reste que rien n'est encore écrit, à moins que tout soit dit, confusion.

Il reste la peur, la solitude et la sollicitude et si l'amer à son charme

Nul n'est contraint d'aimer le drame, de le croire courronné.

Au destin, ses secrets: fi des prédictions erronnées!

Debout dans la tempête, encore aurons dimanche et fête,

Ne renonçons à rien, et laissons les regrets aux défaites. 

Certains n'ont qu'un drapeau ou un hymne, ça leur suffit,

Ils sont dans le troupeau, ne marchent même plus au pas, paissent.

D'autres sont dans le lisier et la fange et encore sourient.

Je garde une langue, une culture; quelque allergie à la laisse.

Je garde le souvenir des ailleurs fabuleux, le goût du vaste monde

Quand il est question de village global, pour mettre l'autre dans sa tombe.

Adieu au carnaval des dieux, il est un nouveau festival:

La bourse, les bourses, la mondialisation et la dictature triviale,

La bannière étoilée pour imposer la liberté de consommer

Entre deux bombardements, un attentat et un sage assommé. 

Parfois mes mots sont un cri,

A moi-même l'éclat d'un défi.

Avancer, explorer la vie

Enlacer, couver la vie.

Les chemins qui ne mènent nulle-part,

La voie qui passe à peine à l'écart.