Ainsi vivent les hommes, torse bombé ou front plissé,

Pris dans les fils que quelque Parque aura tissés;

Ivres de lumière et de liberté, d'idéaux hérissés;

Etres machinaux qui jusqu'à eux-mêmes ne se sont pas hissés;

Et après? Viendra le vent s'en iront les tourments,

S'en ira de nos os la poussière, légère.

S'en ira de nos chairs la matière sévère.

Alors aurons-nous appris? Serons-nous devenus meilleurs?

Ou ne serons-nous que la sinistre répétition de nos erreurs?

C'est à peine un murmure, pas même un bruissement,

C'est presque l'ombre d'une rature, le tranchant d'un crissement

Et revient le vide de l'heure, dans le silence, disponible.

Et reste le pafum de l'infini, accessible. 

Regarde le souffrir, ton semblable, ton frère,

Regarde c'est bien un blasphème

Mais à quoi bon jeter l'ombre d'un anathème?

Si nous le voulions, nous pourrions.

Mais qui le veut?

En nous, notre nature profonde en pose l'aveu;

Les prescriptivismes ont trébuchés

Sur la faiblesse de la volonté

Sur l'allégresse de la bêtise

Qui toujours les braises du pire attise.

Mais il y a la douceur d'un murmure,

Une étincelle dans un regard qui devient toute une parure,

Rivière de diamants sans ostentation;

Des valses lentes la tentation.

C'est dans le coeur d'une nation,

L'aspiration sanglante.

C'est dans la main du bourreau

La lame élégante.

C'est l'histoire secrète d'une épée en son fourreau

Et les derniers mots d'une galante,

D'un testament les promesses mirobolantes.

Sans doute, les lois de l'économie...

Et vive la simonie!

Gagner de quoi perdre, de soi l'ennemi

Fidèle comme l'insomnie.

Les échanges ne sont que ce que nous en faisons,

Certains inventent les règles qui leur donnent foison

Et nous disent que les contester serai déraison.

D'autres veulent renverser le trône bancal et créer le grand soir

Qui les fera les nouveaux dictateurs d'un quelconque blason.

La faucille et le marteau, le dollar, le croissant ou un autre désespoir. 

Des coeurs saignent et pourtant le monde est beau,

Des corps souffrent, des âmes pleurent prises en cet étau.

Cependant le ciel, les étoiles et le vaste océan

Qui rumine de sa vague quelques secrets de titan.

Ce n'est pas la poésie amère des larmes, c'est juste à vomir.

Et je n'ai qu'un murmure, des paroles qui vont s'endormir

Alors il reste une pensée, un baiser, la magie des "il était une fois"

Pour espérer t'octroyer un peu de réconfort et une peu de foi

Pour sourire à demain, pour saluer le matin

Et embrasser les méandres du destin.  

Il est des endroits inconnus où des indices dorment, discrets,

Il est des paysages en moi où le vent porte des secrets.

Immobile pour retrouver ce qui m'a pas changé, qui ne changera pas.

Calmer mon âme jusqu'à en faire un miroir, sur le seuil avancer quelques pas.  

Nature profonde, recherchée, oubliée, elle reste à réaliser.

De tout le poids du troupeau, l'erreur idéalisée

Du manifeste, de la matière, de la cécité volontaire.

A patauger dans la boue de la folie ordinaire.

Suffit-il de tourner au coin de la rue

Et de pousser la lourde porte?

Dans le matin gris, anodin, presque écru,

juste avant que la pluie ne tombe, drue.

Mais peut-on partir pour autre chose qu'exporter son monde?

Nous arpentons la vie et nos "ici" tels des sondes,

Insolites voyageurs en quelque façon de transit

Hésitants à se souvenir d'une destination entre nadir et zénith.

Même repus, le désir nous pousse, son aiguillon

Reste aigü, qu'importe la profusion et la consommation.

Il n'est de champagne qu'un jour nos bouches ne crachent,

Aspirant à une eau limpide, qui désaltère et qui sache.

Elles sont nos précieux alibis qui tout justifient;

Assassins, pourquoi pas tant que le sang ne reste pas sur nos mains?

Au nom du Père, pour la nation, par devoir, par ce qui nous pétrifie,

Enfoncer la dague, verser la cigüe, serrer le cou, fraternité des humains.

Pourtant

Pour autant

Traverser la tempête, dans la nuit et le brouillard,

Epuiser les convulsions, aller au bout des circonvolutions du cauchemar

Car une main se tend,

Un regard attend.

Maldonne?

Mais que fait la madonne?

C'est ce monde, votre monde.

Je suis des vôtres et je ne me joins pas à la ronde.

J'invente ma propre fronde,

C'est une figure absconde!

Je suis en exil,

Dans les souterrains,

Naguère souverain,

Bien plus que parrain

Et là, pas même pélerin.

Une larme d'Evan

Vous condamne.

Le sourire de Marie

Vous offre un sursis.

Aurais-je donc encore une âme?

Ombre déroutée vomissant l'infâme;

Votre société mérite une mise à pied.

Pied de nez, en attendant de quoi châtier.

A quoi bon expier, chèque en blanc

Pour la liberté mettre au ban?

Les frères se déchirent et l'âge de Khali menace,

De désirs vains et pour un voeu malheureux, l'impasse.

Le fils du cocher s'en va vers sa mort,

Dés la conception marqué de l'oeil noir du sort.

Un partie de dés qui présage d'une grande bataille,

Métal froid plongé dans d'un même sang les entrailles.

L'aède au pays des épices ou celui qui fut aveugle,

Et même le barde ont gardé la trace de cet ancien peuple,

Ces conquérants qui engendrèrent toutes ces civilisations,

Et qui laissent les traces d'une langue au-dessus des nations,

Et à notre temps de savants et de pédants, accumulation des connaissances

Ils opposent le souvenir du prix du silence et l'espoir d'une renaissance.

Expérimenter, loin de la suffisance des exprimentés,

Ouvrir le possible, rendre possible

La soif d'apprendre, l'imprévisible.

Elle n'est pas dans les sourires fats, la vérité.

Rien de la noblesse de l'ange révolté, loin du romantisme de Lucifer, aucune rébellion formidable

Simplement l'atavisme qui rend aveugle et sourd, en somme c'est assez minable.

On dit "Hitler" et on attend un monstre, ne vient qu'un homme un peu pathétique.

C'est le fruit vénéneux, purulent, chair rouge et douceâtre, à la ponctualité exquise

D'une époque, d'un temps, du suicide d'un continent  et de l'immolation de l'esthétique

Pour le triomphe vulgaire d'une certaine Amérique,

Inique,

Pornocrate,

Fille contrefaite de ce qui fût l'occident flamboyant

Celui du Parthénon et des Lumières, des druides et de Socrate, à jamais aristocrate.

Non de cette ignominie du sang, mais de ce que le dernier penseur du siècle nomma "Anarchie courronnée",

Une exigence, une volonté; quêter, explorer et mépriser la bourse et le bas de laine,

Exiger l'idéal, ne pas abdiquer pour le tout-venant,

Au mépris du danger, au mépris des bûchers, avancer, tenir sa course à en perdre haleine

Et fustiger le troupeau et ses croyances, le bousculer, l'éduquer et parfois le faire avancer.

Alors il a inventé la bureaucratie et a cédé à la ploutocratie, alibi à l'oligarchie

Des fils du sérail, des marchands, du singe récessif qui veut l'humanité évincer,

Le nain diforme sur les épaules de Zarathoustra, chantre de l'avanie et du gâchis.

La soif des origines, la question des racines

Et le grand et beau silence du ciel s'obstine

Dans un mutisme étrange, loquace pour le paradoxe.

Est-ce un humour subtil et quelque douce ironie,

Affûtée, belle comme la fille entre les rounds à la boxe,

De cette beauté qui absout et sanctifie le sang et la souffrance;

Lointain écho de ce qui est perdu, cruelle transe?

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Nous vivons un temps qui n'a plus le temps des questions;

Au petit bonheur des réponses, qu'importe la torsion.

Des opinions, des experts et la dictature du nombre.

Académie, Lycée ne sont que les décombres

De la simplicité du plus sage des hommes.

Il fallait bien lui tendre la coupe du silence,

Qu'importe un oracle face aux sinistres stances

De la folie ordinaire, débonnaire qui gomme

Les aspérités et les indices vers l'autre possible,

Qui tremble d'un regard qui de la vérité fait sa cible.

Amante parfois austère, souvent insatiable,

Pourquoi pas aussi à l'occasion regrettable,

Elle attend et seule son étreinte apaise

Son baiser est sagesse, on en soupire d'aise.

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Ailleurs impossibles, utopie et idéal,

En cet étroit chenal, de nul le féal,

Mais la soif de vérité, de lumière,

Rétif aux ténèbres, au simulacre et à la poussière,

Déjà sourd aux litanies du troupeau,

Réfractaires à ses appeaux,

Tenir le doute sans sombrer dans le nihilisme,

Ne pas devenir perle dans le vin des ismes,

Lambeaux de drapeau pour se croire un visage,

S'octroyer l'apparence d'une réalité dans ce paysage.

Que la vie est belle, quel magnifique temple que le monde!

Au milieu coule une rivière et nous l'avons souillée

Et ces vastes champs de blé mur, nous les avons minés,

Et par la chirurgie de l'inutile, la beauté est abîmée.

Mais il ne se congédie pas si facilement le spirituel,

Règne du billet vert, dictature de la matière, résiduel

Atavique faux pas avant de retrouver la raison,

Ce moment viendra, fi des oraisons

Empressées de la pulsion de mort,

Crâchons bien loin le mors.

De désir, nous sommes dressés à être l'esclave.

Une page de publicité, un viol de l'inconscient,

Société de contrôle où la vaseline est le confort,

Panem et circensens, quotidien sans enclave

Où reprendre son souffle, penser à bon escient.

Se lever tôt, travailler plus, et perdre le sens de l'effort.

S'extasier d'être bête de somme, ne plus penser

Juste penser à, pragmatisme et automatisme,

Crime contre l'humanité d'un certain modernisme. 

Qu'il vente,qu'il pleuve, que le soleil matraque

Il ira, il poursuivra cette ancienne traque.

Il vit... Il vit tant de choses.

Et il en verra bien plus s'il ose.

Dans ses yeux, une abîme qui mène vers les cieux.

En attendant, il erre parmi les bons et les odieux.

Il a vu les faibles asservir les forts;

Il les a vu pervertir l'effort,

Armée de servantes thraces,

S'emparant de la pensée pour moucher son audace.

Troupeau vil qui toujours aspire à obéir,

Tout à cet étrange délire

Servir et expier, coupable vénération

De sa propre destruction.

Il vit aussi l'amant terrasser le dragon et ceuillir la rose,

Le coeur pur, vacillant d'un baiser,versifiant la prose

Des jours moroses,

Pour que la lumière éclose.

Il vit le sage dans son humble probité,

Loin des palais et des universités,

Boire une eau pure qui à vie désaltère

Et les faux prophètes, qu'ils déblatèrent!

Il ne veut pas un jour avoir du savoir,

Sophiste qui d'un diamant fait sa mangeoire;

Technologie, technique sans art: illusoire.

Il veut l'oeuvre au noir, tel est son espoir,

Changer sa glèbe en gloire.

Evan, mon fils, je sais ton âme

Elle parle à mes dieux mânes

Qu'importent les paroles

D'une mère folle!

Si ce n'est en ce monde, ce sera dans le prochain.

Laisse la lumière disperser les chagrins.

Aujourd'hui, flasque cauchemar.

Mais il importe demain.

Alors le grain...

En attendant serrons le dents en cas de cafard.

Haussons les épaules si avis de tempêtes;

Viendront dimanches et fêtes.

Ville trois fois sainte,

Devenue enceinte,

La folie des hommes t'insulte

De la grande haine des incultes.

Monde étrange où du meilleur le pire est tiré,

L'archange les ailes vrillées par la vérité attiré.

Mais l'arrogance des nantis et l'inconstance des autres,

L'espoir est permis, le bon grain et l'ivraie, même l'épeautre,

De nouvelles  moissons, de nouvelles vendanges,

Viendront tant que des hommes sauront ne pas céder,

Tenir bon, malgré l'attrait des théories de l'échange,

Savoir qu'avoir n'est pas être, cqfd.