C'est sombre comme l'ombre des rêves trahis,

Un chemin où même le silence se désunit.

Il reste du marbre des statues un regard ébahi,

Comme si leur perfection même avait été punie.

C'est un anneau brisé, des lèvres scellées et un mot murmuré.

Un spectre, souvenir en avenir, au dépourvu emmuré.

C'est une volonté qui ne s'est pas soumise,

Qui se survit dans une perpétuelle surprise 

Comme une sinistre prémonition, les vers de Platon, lucides

Et le diagnostic est sans appel, le dernier des hommes prie l'incurie

L'ultime artifice des sophistes: la science contre elle-même, sinistre furie.

L'Empire du pays sans mémoire où la liberté se monnaie

Est la longue éclipse de la conscience brûlée à l'acide

Des croix gammées et des étoiles rouges, symboles du troupeau berné

Mais bien moins que dans les illusions des urnes.

Jamais servitude ne fut si volontaire, sous l'éclat de Saturne.

Un mur chasse l'autre, il pousse même comme un rio

Pour inventer de l'injustice baptisée liberté le fort Alamo.

Mais cette fois, pas d'arme, tout au plus des larmes;

Des larmes et la faim qui tombent sous ces charmes

Captieux et somme toute faux d'une civilisation sans esprit,

Qui renonce à la vérité et les cours de la bourse prie.

Mais ils grondent, ceux qui se sont sacrifiés pour un monde meilleur,

Sous terre ou aux cieux, pour des vieilles avanies construire un ailleurs. 

Thermidor, un nom en blockbuster pour le mois des dupes, 

Spolier la noblesse et faire de la propriété un "droit sacré".

Sa force de travail appartient-elle au chômeur sommé d'accepter un turbin?

Autant que son corps à la jeune étrangère contrainte à faire le tapin,

Qu'est donc la Terreur, sinon le froncement des sourcils de la vertu.

Il était contre la peine de mort, il en but le calice jusqu'à la lie

Mais les idées avec lui ne se sont pas tues,

Elles flamboient dans les faux-pas de notre monde en attente d'ordalie,

Dans les mensonges des élites qui se délitent et jouent de leur élytres

Pour attirer les foules, soumises par paresse à ces sinistres pitres.

Mythologies des guerres de religion, nouvel artifice pour diviser, taire le message;

Plutôt que de laisser se disloquer le troupeau, inventer l'orage et la rage;

La paix enfin advenue, elle aura servi la nouvelle aristocratie à faire oublier

Qu'elle n'est qu'une ruse de la raison, entre consommation et vacuité publiée,

Comme la tentative d'enivrer le monde pourqu'il ne tourne pas la page,

Pour qu'il reste à fond de cale sans voir, si proche, le rivage

Procès Fourniret, triste héros d'une triste époque,

L'individualisme du tueur, le fantasme de l'ultime frontière,

A défaut d'idéaux, la comptabilité  meurtrière

Pour poser des discours en loques. 

On nous vend la compétition en oubliant de nous prévenir,

Les médailles sont déjà au cou du vieux système,

Celui qui fournit les canons et arma les négriers, anathème.

Quand il n'est pas question de partage, la soumission comme avenir.

Et cette société émiettée attaque le symptôme,

Haro sur l'alcool pour protéger la jeunesse,

En oubliant de se demander le pourquoi du syndrôme,

Désespoir à l'âge où se devraient être liesse et promesses.

Mais ce n'est pas la jeunesse qui a la gueule de bois,

C'est bien l'humain qu'aura mis aux abois

Le vieux discours moisi et pervers

Quand ce qui brille reste toujours à l'envers.

Il est vari que le nouvel ennemi n'avait pas d'armure et s'était grimé des atours du progrès, la réthorique scientifique en guise de chant, jouant sur la peur et l'avidité. Economie: l'art de solder l'humain, de laisser-faire pour le pire, éviter le meilleur. Soumission en démission, de l'humain il reste la force de travail et la force de consommation. Mais qui osera dire que le monde change, que le travail salarié a vécu, qu'il faut inventer la société du nouveau millénaire non pour quelques nantis, non pour le vide des foules abruties, mais pour une certaine idée de l'homme. Non pas cet Adam chassé du jardin d'Eden et condamné à gagner sa subsistance à la sueur de son front, mais l'homme solaire, celui qui ne produit pas que des biens et des services marchands,pas plus que la simple chair à canon mais celui de la poésie.

Mais quelle Bastille faudra-t-il prendre? La nouvelle noblesse sans aristocratie a su la délocaliser; de la radio à l'université, il aura suffi de minéraliser la pensée, soudain froide et immobile, avec pour paradigme l'informatique, cet art d'aller à l'inverse de l'esprit, de clore le monde sur la matière. Pourquoi cette haine réactionnaire contre mai 68, cette mise à jour qui aura simplement permis de faire durer le système d'exploitation obsolète? Refuser le discours des cravatés, oser "soyez réalistes, demandez l'impossible", c'est mettre à bas l'illusion d'un capitalisme éternel parce que nécessaire: 1989 a vu la fin du système rival, vermoulu, laminé par sa perversion, mais il a laissé une immense place vide, celle du frein. Le travail du négatif n'était pas aboli pour autant. Qu'est-ce qui a fait tomber le géant rouge? L'usure de la distance entre un système fondé sur la vertu et la réalité d'un pays qui n'était pas prêt tandis que l'occident pouvait s'appuyer sur la corruption, toujours pour reprendre le vocabulaire d'Alain badiou. Mais nous en sommes à un moment crucial, celui où elle se revendique. Derrière l'éloge de l'argent, quoi donc sinon le désir de solder la mauvaise conscience, de faire taire ses doutes dans la veule approbation générale. Faudrait-il un Robespierre à ce temps? L'ombre de l'échafaud n'est pas si séduisante. Vaut-elle mieux que les tranchées, les cheminées ou les ANPE?

Au fil des siècles, il a pu faire se relâcher l'emprise des prêtres;

Il le crût et s'inventa d'autres chaînes, de l'éco-politique les reîtres

Sont venus inventant les discours mathématisés d'une sombre idôlatrie,

Vaste excuse pour insulter ce qui devrait être fratrie.

C'est la trahison au nom de la pseudo-raison,

Celle qui construit du quotidien la sinistre prison.

Inutile de se prosterner devant le marché ou d'invoquer quelque vague divinité,

Ce qui compte, c'est l'humain et ce qu'il doit devenir, et de l'histoire, la cupidité

N'a pas soldé le sens, il est des fantômes pour hanter les nuits des faux dévots,

Les sinistres prévôts des exploitations et aliénations, démocratie en usage de faux.

La vie belle, mais surtout l'ombre néfaste

Des négations tout en fastes.

En dessous, le vide des rancoeurs en haut-de-coeur,

Il est donc possible d'accepter le pire et l'ire,

De l'adversaire la sombre tire-lire

Où fermentent les sinistres sons de fifre.

L'esquisse d'un sourire qui esquive la banalité,

Loin des marais âcres de la normalité,

Vers quelque rêve en virtuosité.

Juste un sourire, dans le bloc, une anfractuosité.

Lézarde, blessure d'où le marbre perd sa splendeur minérale.

Là se vrille un cri en strie, sourd, qui s'élance vers l'orbe sidérale.

Quelques circonvolutions, voltes en révolution, droite en diffraction.

Puis, à l'avers de nulle part, en surprise, la vérité par effraction.

Comme l'éclair, silence en lumière, subtile fulgurance

Qui étonne et détonne, triomphant en imminence.

La soirée approche et je suis d'humeur vagabonde,

Comme une ombre qui rêve à la lune blonde.

Et de toute la douceur d'une rêverie qui lâche la bonde

Aux images, aux mots perdus, à un sourire perdu sur l'onde. 

width="180" height="25"> 

Où sont tes lèvres au goût de jeunesse éternelle?

Mais la guerre est perdue, et des profondeurs, je m'exclame:

"frères, qui vous a mutilés, pourquoi nul ne nous aclame?

Je ne sais que trop, la loi du troupeau en sentinelle.