Notre âme inconstante peut jouer des méandres de ses fantaisies,

C'est tout de même un grand et sinistre effroi qui au détour du jour la saisit.

Nous vivons dans l'intervalle improbable, un réel au fond virtuel,

La somme de nos actes, de nos énoncés à sa propre vanité dénoncée

Alors le discours du vieil homme se dit depuis la douceur qui sied aux vérités cruelles.

Il n'a pas plus varié qu'il ne varira, indifférent au papier glacé et aux doctes engoncés

Dans ces certitudes de passage qui font d'économie ou théologie des certitudes

Au nom desquelles rendre à son prochain la vie rude.

Grand mensonge qui fait de la vérité ou une délurée ou une jeune fille prude

Même frigide pour nous condamner à ce monde languide

Où nous acceptons d'un air terne, balivernes et sourire livide.

C'est une belle, un peu rebelle, rire scintillant qui brise les alternatives et l'habitude.

Les hauts murs que notre race a bâtis pour se cloîtrer, labyrinthes de malétreinte,

Et ces sentinelles mécaniques, résignées, de jour en jour d'astreinte,

Faux discours et modes filantes, humanité fuyante,

Dans sa gangue d'asphalte et d'images, bruyante

Pour ne pas entendre

Pour encore se méprendre.

Quand viendra la haine, vents mauvais des destructions et des hécatombes,

L'air surpris, vous vous offusquerez au bord de la tombe,

Feignant l'incompréhension, roucoulant vos idéaux, singeant la colombe

Quand vos coeurs sont avides, secs et contrits, palombes.

Fi des prés et des forêts, dehors c'est la cité

Où, au milieu du troupeau, je vis parqué.

Banlieue nord, monde réprouvé, complainte récitée

D'une voix blanche, fatalité dans le béton marquée.

C'est aussi l'endroit où espérer et rêver ou se révolter,

Là où l'envie de vivre n'est pas anémiée, survoltée.

C'est aussi les ruines d'une paix prostituée

Qui n' aura pas été celle de la fraternité,

Pour le commerce, pour l'aliénation constituée,

Loin des espoirs d'éternité.

Pourtant il est des ailleurs qui demain seront des ici,

Pour, eux aussi, finir, dans le souvenir et les possibles en "si".

Traque généralisée et mauvaise conscience banalisée,

"Dieu est mort", ressentiment et mauvaise conscience légalisées.

Mais il reste des sentiers loin des fadeurs des rentiers

Où la rose éclot, où l'homme peut rester entier.

Presque l'envie de crier, de pleurer et ça ne servira à rien.

Puis les années quatre-vingts, s'éloigner de tout ça, bon gré, mal gré,

Et déjà le siècle suivant, croire tourner la page grise comme le grès,

Continuer, pourtant arrivé nulle part, le vacarme de l'irm et l'évidence des vauriens.

Continuer, il faudra bien arriver, dans le calme du soir, dans la gloire des matins

Et c'est l'étrange chant qui apporte le tercet et le quatrain

Où on aimerait bien même un corps de catin

Et où on n'a qu'un alphabet et un reste d'entrain.

Mais restent ces pas qui s'éloignent, un mois d'août,

Coup de poignard, sacrifice de tout un coeur

Qui bat encore, cependant,

Qui saigne toujours, breloque et son pendant.

Fardeau de ce qui n'a pas été dit, sans doute.

Le mur haï qui n'a pas cédé de la redoute

Et le tir croisé des aléas.

Fallait-il donc aller là?

Et, mais de tous les "et", la vanité

De l'être, l'insoutenable légèreté ou gravité,

Question de jour pair ou impair

De l'instant l'art de plaire.

Nos identités construites sont les chaînes du nouvel esclavage,

Individualisme de façade quand il y a fusion dans l'adageéthique étique

Discours lénifiants de trahison par la lettre de l'idéal, sinistre breuvage

Qui apporte la bonne conscience aux tyrans du quotidien, domestiques  

Ici ce n'est pas une Chambre d'Asie,

C'est mon domicile et c'est Nancy.

Juste une chanson, saveur du curry vert et bière fraîche;

Juste un retour sur le champs de bataille de ma vie,

Regard qui balaie et ne s'effraie, il sait le rèche et le révèche.

Juste s'étonne-t-il qu'il reste encore des envie;

Offrir de nouveaux cieux à un fils cantonné à l'odieux

De ces gens hier de peu aujourd'hui tout en arrogance

Qui remonte leur karma comme une bombe, sentencieux.

Et les erreurs et les errances, les oppressions et les oppositions,

Mémoire des hommes par les scribes de la conscience, au coeur de la nuit,

Ou aux premières lueurs de l'aurore, même griffronner sur une nappe, inspiration

Pour porter l'intuition ou simplement tromper le putride et fétide ennui.

Mais au règne des épiciers fleurissent les plumitifs

Et les arrogants et les incultes aux valeurs en vomitif,

L'image remplace l'idée, simulacres à tous les étages

De la grise tour illuminée des rages et des orages de cet âge.

Mais rien n'est perdu, loin du dernier soupir d'un pendu,

Juste la volonté en une course éperdue

Vers l'avenir, les sources ne sont pas taries, viendra une renaissance

Après les années d'aliénation, publicité et croissance en excroissance.

S'il est une échappée, elle sera évidemment belle,

Gracile comme le vol de l'hirondelle, céleste dentelle.

Au rebut les parapluies, brandissons les ombelles

Il est temps de sacrer le printemps, licence sans tutelle.

Juste à la prochaine boucle, à peine au-delà les rêves,

Terre des promesses bien au-delà des trêves.

Dans l'étrange labyrinthe, le formidable minotaure a mes traits,

Il est mon frère, il est moi, ombre en moi de mon ombre,

Qui sait tant de mes faits et méfaits pour un éternel été

De canicule où quelques veinules irriguent encore les courses sans nombres.

Ariane aux petites oreilles, sans ton fil à quoi bon l'airain et le glaive?

Errance en transhumance, dans le silence et la méditation,

Dans les paroles et la fureur de la nouvelle Eve,

L'énergie des origines pour ne pas renoncer à la transformation.

Alors il faut savoir jeûner et patienter, avancer dans le sable et la cendre.

Et ne pas sombrer, quand le chant vient de l'océan qui va descendre,

Révélation des secrets des abysses, il ne faut pas se méprendre

A tout le moins ne pas oublier d'apprendre.

Patience, au fond des eaux ou à la surface des dunes,

De ma raison, de mon coeur, forger pour mes idées une enclume.

Des secrets de Brahma aux échos d'Eleusis,

N'avons-nous que renforcé le voile d'Isis?

Il y a la raison, la grande raison qui se rit bien des détails

D'une logique engoncée dans les costumes étriqués du bétail

Des servants du bal, foule hautaine

Comédie rien que trop humaine.

De la plénitude de tes seins, honorer des saints;

Trouver à l'origine du monde l'abandon métaphysique

Et des étoiles aux confins la rosée parfumée, onirique

Qui, bue à ta source, t'offre l'élan lyrique

Qui chante le jour qui enchante nos jeux érotiques

Jusqu'à perdre le souvenir, s'enivrer de ce qui est de plus sain,

Tes lèvres généreuses, ta langue rapide et tes caresses

Qui n'ont de cesse que de me rendre à cette belle confesse.

   L'acte d'accusation et l'amorce de l'absolution, l'ombre de la dissolution le temps des dilutions écoulé. Chaque mot y est ancre métaphysique qui arrime ce monde au seuil du néant, vaine tentation.

L'arrogance de temps

Où déserte l'esprit,

Où la dévouverte oublie,

Rose des sables, rose de sang.

A l'holocauste du monde industriel, nuit et brouillard,

Répond la machette, l'efficace du débrouillard.

Qu'importent les volutes d'encens,

La rage, la volonté et le printemps. 

Pantins futiles aux mimiques inutiles, l'humaine comédie

Est le sang étrange de nos jours, poésie ardue en prosodie.

Mais il naît des mondes, dit-on, levons l'ancre

Vers le ponant, vers le couchant déjà nous irons

Dans le crépuscule frémissant, nous nous raidirons.

Il est cet étrange poignard aux formes oblongues

Que maints nomment amour et vénèrent;

Il répand bien le sang et les larmes,

Toujours il sonne l'alarme de ses charmes,

Ivre de lumière et de vie, même s'il dégénère.

Frères humains qui avec moi vivez, n'ayons le coeur trop endurci;

Reviennent les jours légers qui posent les papillons multicolores

Avant la pluie ou après, l'orage de rage indolore

Peut distiller, peut tonner, il n'aura le dernier mot de ses soucis.

Comme le sourire à l'aube du condamné sur l'échafaud, indompté;

Comme la grande nouvelle, révolte et liberté, impromptue et promptée.

Simplement une main qui se tend, des doigts qui effleurent

Le cuir tanné du voyageur que la légende parfois leurre,

Qu'une blessure encore fait que le sang affleure

Et qui au bout du monde murmure: "A la bonne heure!"

Au chantre de la Martinique, fi du soleil pour le grand sommeil,

Du Panthéon; la nation a besoin de héros en guise de carte vermeil.

"Je veux le seul, le pur trésor,

Celui qui fait largesse des autres"

C'était un pull  trop large, une écharpe aux bleus sublimés d'une pointe de parfum;

C'était des corps nus sous la pluie, de l'espoir et une dérive. Ma dérive vers nulle part;

Investigation immobile d'un monde souvent terne, plat et cruellement dénué d'art,

Des ombres et des vents mauvais, de folie et de révolte un véritable mesclun.

Suis-je parti? Ai-je fui?

Loin de ce puits de mine, silencieux et accusateur; l'endroit appartenait à la nuit et l'ennui.

Alors j'ai appris, et, à la toile de ces temps, je fus pris.

Et du fantôme et ses yeus si bleus, son sourire en énigme, ses mains légères

Jamais je ne fus réellement dépris.

Hypothèque sur chaque baiser, le bonheur mis aux enchères.

Une écriture, petite et aristocratique, l'art des phrases qui bâtissent les cathédrales de l'esprit,

Ange ou déesse, et comme un vide, une longue absence, un exil qui m'a éconduit.

Un sucre trempé dans le café et la mirabelle, une chanson comme la terre qui prie,

Et juste l'éclair infini des yeux qui m'ont séduit.

Tous ces braves paroissiens, l'écume aux lèvres,

L'amour du prochain dépecé par cette horde de chiens,

Non pas des gueux ou des lépreux, qu'ils crèvent

Tant qu'ils ne font pas grêve.

Les bons citoyens ne lèvent pas le poing,

Ils aiment la justice, mais d'assez loin.

C'est le souffle court, décollement de la plèvre,

Des experts, des intellectuels, des journalistes

Pour écraser l'esprit sous l'analyse stérile, prétendue réaliste.

Ne valons-nous pas mieux? La comédie humaine n'est toujours que tragique,

Chanson de geste du viol de la liberté par les grossiers appétits des épiciers.

Danse macabre sous les étoiles d'un ciel inique et artificiel, pathétique,

Et c'est la sinistre agitation des serviles chiens policiers.

Cessez de les écouter, regardez les, ces apprentis Néron la torche à la main.

Sans doute pensent-ils du chaos tirer leurs fantasmes pour demain,

Dans la morphine du politiquement correct, inventer l'esclavage hi-tech.

Et notre complicité passive, permissive sous excuse d'impuissance,

En fruit d'une éducation en déresponsabilisation et soumission à la jouïssance,

Et l'espoir de vacances à bronzer sur un ponton en bois de tek.