Dormez, braves gens, tout va bien.

Le monde peut bien s'écrouler,

L'économie en être toute chamboulée,

Ne vous inquiétez ni ne doutez.

Au pis, accusez les fonctionnaires

Et là, ne soyez pas débonnaires.

Pour ce repose, lit de fakir délicatement clouté.

   Ou plutôt, nous ne savons que trop que les victimes d'hier sont désormais d'excellents bourreaux. A la tête du monde, l'enfant bâtard et maudit de l'Europe qui fit son nid des cadavres d'un génocide. A qui croyons-nous encore, sinon à Dollar et Euro? Nous n'avons pas vendu nos âmes au diable, non, seulement à l'humain trop humain. Un peu de désir, quelques compromissions et tellement de bonnes raisons!

   Quand le peuple n'a plus d'horizon, alors les politiques virent aux marchands. Mentalité d'épiciers, elle devient le poids obsidional qui afflige nos âmes, la grande trahison de l'humanité. Alors j'entends "toutes les options sont ouvertes quant à un boycott des J.O", l'Inflexible  épouse avec grâce les inflexions de l'opinion.

Et le printemps qui ne vient pas, énigme d'un flocon hors de son cocon.

Blancheur sur les tons gris de l'asphalte, pureté jetée ça et là, dilapidée

Comme la beauté en surabondance d'un monde-orchidée,

Gerbes qui s'offrent et composent le festin divin, ivresse sans flacon.

Crainte et tremblements, de la beauté du jour à l'instant où bascule la minuit,

Et scruter une vitre, une flaque, un reflet tandis qu'hésitent le sommeil et l'ennui;

Puis fixer l'iris, la prunelle et ne même plus découvrir un étranger.

Dans ce salon, sous les voûtes orangers où je ne suis même plus dérangé

Par un courant d'air, quelque écho d'une vie, ou ma raison comme en danger.

Ma grande raison posée à la pointe d'une flamme, équilibre qui oublie de changer.

Et si le ciel évite de se fissurer, peut-être comme une vigne à vendanger. 

Quelques bruits viennent de dehors, comme une vie hors de ma bulle,

Que je ne verrais pas, ne sortant qu'en somnambule.

Quelques mots, quelques silences et mon cheminement en maturation,

Et alors nous verrons bien, au-delà des lassitudes et des saturations.

Je pourrais allumer la bougie et écouter sa flamme interroger la ténèbre

Dans sa méditation qui pose la grande sérénité, stance qui n'a rien de funèbre.

Rmi, cases en tôle et 4x4; un grand boulevard et un clochard mort de froid.

"Il avait choisi sa vie", casuistique de l'effroi.

A l'école accusée, l'université vilipendée de ne pas assez professionnaliser

Des élèves dressés à n'être que des hommes stylisés,

A quoi bon encore ouvrir les livres riches des savoirs

Dont les adultes n'auront tirés que des déboires?

Donc se saoûler, s'ennivrer s'il ne sert à rien de se révolter, ne plus penser

Et se laisser disséquer par les discours kitsch, cool, pour accepter l'insensé

Sur fond de propagande pour la liberté, plus que jamais décrétée, imposée

Au nom d'une responsabilité qui s'essoufle à consommer pour s'assommer.

Avec le relent de mauvaise conscience et de ressentiment pour assaisonner

Le gibier bipède au goût de l'instinct grégaire, le dissuader de raisonner

A tout prix pour s'assurer qu'il n'ira pas refuser d'être cloisonné.

Tout ira bien demain, gloire au lendemain.

Brandir l'espoir comme une épée à deux mains

Et l'angoisse diffuse du temps des chiens enragés

Et l'angoisse de s'y trouver dans un camp engagé

Pour le meilleur en traversant le pire,

Dans les décombres de l'empire.

Inventer un autre monde, pour désolidariser la matière,

Pour oser l'esprit et l'aventurer hors de sa tanière.

Et la nuit est noire, et qu'importe la mémoire,

Il se doit, il ne peut qu'y avoir une page, un grimoire

Quelque ligne tracée des mots de lumière

Et qui n'est pas retournée à la poussière.

Pour ne plus jamais retomber dans la haine,

Pour éviter de porter son feu d'étoile en scène.

Et une génération vient qui a bu la lie de la coupe de notre modernité,

Même plus nihiliste, dans l'hédonisme du condamné, avide de vivre, réduite à la charité.

Saura-t-elle serrer le poing, le lever bien haut? Saura-t-elle balayer le cynisme

Et s'affranchir des mensonges en éducation, rééducation médiatique et  académismes?

Qui reviendra des brumes et des glaces, l'aimée avec un bouquet

Ou le combattant le regard incandescent et glacial et sabre briquet? 

Pour le carnage, la lutte pour voir si un printemps viendra avec le muguet

Dans chaque esprit, dans chaque coeur, l'espoir fait le guet.

A la terreur sourde du quotidien répondent les sirènes,

Et la Faucheuse cherche sa robe à traîne,

Instant solennel où les contradictions s'enlacent en hélice,

Quand le monde hésite à basculer en jardin des Délices,

Arbres aux fruits inouïs, pendus en grappe, offerts aux corbeaux.

Il faut inventer un avenir en trouvant un présent qui puisse être beau.

Quant au pire, il soupire et respire

Dans les compromissions et un éclat de rire.

Ce n'est sans doute que la vieille indécence des décadences.

Quand la déraison mène la danse.

Education en incandescence,

Sur une question  en inflorescence.

La vie est envie, mais lorsque le sel même est fade

Alors quelques mots pour s'attarder en rade.

Avant de trouver les tripes, d'oser une parade

Et de mettre le cap vers les cimes en sérénade.

Qui suis-je?Qui fus-je? Qui serais-je? Reste-t-il une réponse?

L'identité comme un durillon passé à la pierre ponce.

Un visage flottant dans l'éther, le mien comme un autre,

Le mien en guise du vôtre,

S'il peut s'inventer nôtre.

Et, d'abord, qui peut décréter ce qu'un homme doit faire?

Chaque athlète doit se prononcer non en fonction d'une nation, mais de sa conscience.

Mais reste-t-il encore ce droit dans cette société de fer?

Sa carrière, ses contrats, illusion de liberté, réalisme du cynisme et déficience.

Nous ne sommes pas enchaînés par l'airain ou l'acier,

C'est bien plus subtil, l'or d'Ogmios. Subtilité du balancier.

Et des haines déversées, revanche mise en perspective.

Sur l'autel des nations, l'innocence est immolée sans invective.

Alors il reste un malaise, l'ombre portée de la barbarie.

A la pelle et au couteau, le corps-à-corps et sa sauvagerie.

Le froid, la boue, l'effroi, les coups. L'arrière et la censure,

Monde bien réglé, qui ne voulait voir ni savoir, loin de l'ordure.

Enterrés, quand du jour, quand de la nuit, explosions et convulsions.

Bientôt oubliés, le fils, le frère, le père. Le héros et le lâche.

L'ami ou l'ennemi, à peine poussière, caricature taillée à la hâche.  

Et la modernité nous porte au-delà des tranchées, par-delà les cheminées,

Dans le fracas de tour effondrées, dans le fatras des idéaux parcheminés. 

Qu'importent les distances, aux bouts des tourbillons, aux longues errances

Juste en attente d'un mot, d'une vérité, pénitences et silencieuses transes.

Attendre à chaque aurore le murmure de la vérité,

Oser passer quelques idées au fil de l'hérédité.

Un sage attendrait quelque part, avec les mots ailés.

Alors la quête, recherche parfois éthérée, souvent zélée>

Et au hasard d'un regard, une inconnue comme reconnue.

Autre temps, autre vie, loin de ce marasme convenu.

Juste comme un parfun d'antans de plus que loin revenus,

Pour un instant, se croiser et un visage qui ne sera jamais revu.

Une ombre, un fantôme des mémoires perdues

Quelque part vers les civilisations disparues, éperdues.

Mais ce n'est qu'un méandre qui emporte son dû.

Et chercher dans ce reflet une explication.

Et ne trouver que l'énigme de moi-même, combustion

Spontanée des certitudes, des repères et il me reste mes mains vides

Et sans doute une ombre qui me ressemble,livide.

Je ne me changerai pas en statue de sel, il viendra un signe,

Une direction, elle doit attendre en moi et je suis à moi-même sourd,

Pourtant mon destin frappe et frappe des coups gourds.

Pourtant je suis dans cette amorce de printemps sans insigne.

Pour autant, je ne renonce pas, je n'abandonne pas, persévérant ou aveugle,

Je ne sais que la question, poison qui m'étonne et beugle.