Trois couleurs, grandeur, honneur, malheur ;

Symbole et relique, par nos politiques salis.

Certains ont cru, ils se sont battus,

Grâce à vous les voilà cocus.

La mission de la nation avilie,

L’idéal trahi pour un point de PIB, quelques voix,

Sauvegarder ce monde qui louvoie,

Par l’avatar étriqué des pragmatiques,

Par le fantasme dévoyé des dogmatiques.

  <

Il importe

 

Cette ville, j’y suis ombre parmi d’autres,

Simple passager de l’éphémère,

Une dérive délétère,

D’une rive à l’autre, passage,

Qu’importe.

Etrange débâcle du jour,

Bouderie de la dame d’atours,

Et l’esquisse d’un mirage

Ombre où l’ombre se vautre.

Qu’importe.

De tes mots, un venin.

Sur midi le juste un crachin.

Quelque chose de mesquin.

Austérité de franciscain.

Il importe.

Feu croisé des conversations,

Monologue déguisé, malversation,

Pas même une bière en compensation,

Dimanches et fêtes en vacation.

Il porte.

Comme un nom, un ton, une leçon,

Sur l’orbe du jour, en extension,

D’un rayon de lune, condensation.

Faramineuse rançon.

Elle emporte.

Quoi ? Un regard, un sourire, un souvenir,

Même un poème dans un étrange sabir.

Bien plus de légèreté qu’un délire,

Loin d’un Néron et de sa lyre.

Elle déporte.

 

Aiguille dans une meule de foin. 

A l’aube des temps, peut-être bien avant,

Une déesse, prêtresse, belle et douce

Plante, délicate force, une jeune pousse,

En elle les baisers des amants.

De ce monde, elle orne la voûte,

Fi des hésitations, des doutes.

A la boussole de nos destinées,

Elle offre une étoile pour se guider.

 

 

Mais aussi la dague et le poison,

Ils sont morts les amants de Vérone ;

Tristan sans Iseult, Erec sans Enéide,

Du malheur vaillants les séides !

Pour un front, l’espoir d’une couronne,

Et des soupirs, et des roses à foison.

 

Un mémorial, des ans le mensonge bestial ;

Plages dont le sable a bu trop de sang,

L’aimée y mène des pas loin de mes bras l’attendant,

Elle y défile le fil de pensées hivernales

Et du fond de la nuit, l’écho des Saturnales,

Remise en questions, un sourire sidéral, Bacchanales

Pas de terrasse, ce jour, la salle non fumeur,

C’est une petite anicroche à mon humeur.

Un brouhaha comme lointain, j’en suis extérieur.

L’art de promener mon regard, un peu rieur ;

Bien trop clément pour être cruellement moqueur.

Il est amusé, médusé, abusé

Par les méandres du jour rusé.

Seul, solitude en fait salvatrice,

Dans cette ville, échappée créatrice.

Le loisir de s’avérer hors de la matrice

Et d’attendre du destin une mélodie la factrice.

 

Comprendre, mettre du sens, interpréter.

Herméneutique du banal, pris dans un chenal,

Sémiotique du point de suspension, apprêtée ;

Régler, assurer quelques détails, le bon canal.

Crois-tu ? Vois-tu ?

Sais-tu ? Entends-tu ?

Mille et une questions,

Pour une interrogation.

La même, sempiternelle,

Carême d’éternel.

L’ancienne nostalgie,

Sans névralgie,

Souvenir de magie

Dans le vent la flamme d’une bougie.

S’abandonner, de soleil enivré, langueur et sueur,

Plaisante pression de l’inaction, avant poste du bonheur.

Soleil, étrange four, de l’œuvre au noir à l’œuvre au rouge,

Et même les poutres de titane s’émeuvent, bouges,

Pour reconfigurer mes pensées, dépoussiérées mes affects

Et effleurer du Verbe le concept.

Qui se rit des mots, bien plus direct.

Ma vie n’est pas une réussite,

Leçons amères, savoir austère.

Mais de l’infini, la poursuite.

Déraison, risque des enfers ?

Vaut-il mieux se croire pour les vers ?

Ou préférer du feu, la mise en cendres.

Mais quoi ? De ce cadavre à rendre,

A la terre, au vent, à la mer, qu’attendre ?

Fidèle compagnon d’un temps,

Des bribes de l’instant.

Mais la vie continue, comme un lancer de dé,

S’abolissant et se créant, elliptiquement hasardé.

Va, le cœur vaillant, ferme et confiant ;

Du destin, tu affrontes les vagues,

Du destin, tu traces l’esquisse à la pointe d’une dague,

De diamants sertie ou de discours lénifiants.

L’homme ment, c’est ton frère, un peu dément.

Ne pose pas le genou à terre, pourtant reste clément ;

Garde de toi de maudire, garde de toi de médire

Et surtout évite de te dédire.

Ma vie n’est pas une réussite

Tout tient à sa poursuite.

Hier est veule, mais fertile.

Les germes ne sont pas futiles,

L’olivier ne sera pas stérile 

Le soleil et la chaleur, la terrasse fait recette,

Instant de détente, de vanité, de disette,

A chacun son fin mot.

J’offre ma peau à la lumière

Dans la ville, comme une clairière.

Païenne, hédoniste, pourtant une prière,

A Hélios, Teutatès, Marie, Allah et des poussières.

Qu’importent les noms, il y a la vie, l’amour, le devenir,

Un chant toujours neuf, déjà ancien, ailleurs, présence de l’avenir.

 

L’énigme de la conscience, dans le flux et en marge ;

Comme tous ces attablés, mais différent, un peu barge ?

Ils croient à tant de choses et ignorent le reste,

Moi, un point d’interrogation ne prend dans sa geste.

Tous veulent vivre, bons ou mauvais, beaux ou laids.

Tous ont ces rêves et ces peurs, mur qui les éloignent d’eux-mêmes

Qui les préservent des abîmes ; qu’ils haïssent, qu’ils aiment,

Au tréfonds le complexe émaux.

Aux armoiries martelées.

La rose sait, à la floraison, la débauche de l’instant.

Mais elle ignore « combien de temps ».

Et se fane sans un soupir.

Sa sagesse végétale n’est qu’un sourire,

Et ses pétales peuvent s’ouvrir

Sur l’étrange silence

D’une beauté pure présence

Et déjà souvenir

Et déjà le regard de s’alanguir

Comme une plainte Comme une étreinte

 

 

 

Je vis là, région que je ne connais pas ;

Je suis né là et mon fils aussi.

Galeries de mines et industrie, avant ;

Restent des champs, pas seulement

De batailles où plane le trépas.

Des étangs, des fleuves, indécis.

Mon grand-père m’a montré

La malédiction sur cette bâtarde

Entre latins et germains affrontés,

Aujourd’hui un peu blafarde 

En cette ère de misère,

Des âmes, des cœurs, à la lisière

De la folie.

Où es-tu Erasme, toi et ta plume jolie ?

L’Europe s’est trahie, avilie

A la traîne des Etas-Unis,

Elle, la nation désunie.

Peuple d’Europe soulève-toi,

Abats la dictature de mauvais aloi

De ces politiques ;

Redeviens mystique,

Les mégalithes se souviennent ;

Vieux continent toujours enfant,

Ta mémoire aux sources des temps,

Attend de l’avenir qu’il advienne.

 

 

 

Le soleil est un aimant, il m’attire hors de ma tanière.

Il a des choses à me dire, palimpseste,

Il est question d’azur, de chaleur, de lumière

Et d’une ancienne chanson de geste.

Ma vie oubliée, dans le temps annotée,

Nostalgie faussement dénotée.

Hier est une plaine, elle n'est pas morne.

Elle importe moins que ce palais qu’est demain,

Hautes colonnes que mes espoirs ornent ;.

Je suis un peu passager clandestin.

Qui vit, qui voit passé et destin s’enlacer

Alors qu’il crochète ce présent cadenassé.

 

 

On peut y vivre, s’y installer

Et la rose de fleurir et la rivière de couler.

Mais c’est un campement dans la vallée ;

Camp de base, de paix ourlé,

Point de passage, en attendant l’ascension,

Viens, l’effort sera rédemption !

 

Tonne l’orage, s’étonne le mage,

Les questions ne sont pas en marge.

Traçons l’avenir sur la blancheur de la page.

La liberté est notre stylet,

Gravons des mots stylisés

Pour un avenir idéalisé.

Je n’ai plus envie de rire,

Je ravale mon sourire !

Pour un plus grand éclat de rire.

Délire ? Des lyres ?

Je fais un piètre Néron

Même parfaitement rond !

Je ne veux pas une miss,

Je veux l’aimée,

Je ne veux pas l’enfermé,

La main sur le kriss.

 

 

 

Retour sur la place St-Epvre, le lieu que j’aime tant,

J’y suis pour y inscrire dans la douceur de l’instant,

Un café, quelques mots et humer le fond du temps.

C’est un dimanche, plage amorphe s’étirant,

Pas de drame, un étrange charme, rien de déchirant,

Juste un magma hésitant, pseudo-néant soupirant.

 

 

 

Je m’aperçois ne matant plus les filles,

Mon cœur se serre quand passe une famille,

Un père et son enfant, déambulant, escarbille

D’un bonheur dont je suis intermittent désabusé

Mais auquel je participe, acteur et témoin amusé,

L’ombre et la lumière, combat qui n’est jamais usé.

 

Je suis là, solitaire, mon cuir contre l’air glacé,

Fidèle à moi-même, comme une lame damassée,

J’ai vieilli, gloires et déboires, expérience amassée.

J’ai vieilli, dans cette ville et le passage

Est devenu villégiature, j’attends ce message.

Vers quels rivages diligenter mon équipage ?

 

 

Une fille un appartement puis un enfant ; l’avenir semblait tracé.

Tout comme khâgneux, mon devenir semblait décidé, compassé.

J’ai enseigné, en franc-tireur. J’ai vécu en chômeur. Outrepassé,

Le champ des évidences s’est abîmé, le couple a fait naufrage.

Dans les mines d’un passé sans doute trop sauvage et plein de rage

L’appartement est vendu, reste l’enfant pour ne pas croire un mirage.

 

Un rayon de soleil installe son sourire, enlace la place

Et mon humeur de sa céleste et légère audace.

Mars, avril et le joli moi de mai qui laissa des traces,

Il fait frais, terrasse téméraire, l’après-midi lacunaire.

Comme si les accents de l’intrusion solaire

Se fondaient à l’hiver agonisant et aux interrogations lunaires.

 

 

 

 

Malheur à qui n'assume pas l'enchère. 

 

 Premier contact avec le film via la critique de Libé. Un déluge de haine, un tir de barrage idéologique. Brave petit journaliste qui ailleurs eut rempli les goulags sans état d'âme de tout ce qui ne pense pas droit. La suffisance et la prétention, l'art de s'offusquer de la violence. Bref  une bonne raison de voir le film.

C'est violent, un rien kistch mais c'est efficace. J'ai aimé l'esthétique, le traitement de l'image. L'érotisme aussi. Message à la gloire de Bush? Alors il est raté: l'homme qui fait usage de la raison et qui refuse la corruption, je le vois mal chez les néo-conservateurs républicains.

 Mais ce qui mérite surtout l'hommage, c'est Léonidas et ses 300, ceux qui n'étaient pas dans un film, ceux qui ont résisté à l'envahisseur. Garder sa liberté. Garder ses valeurs.

 Et le film leur rend hommage. D'abord à eux. Ensuite, il est vrai que les interprétations peuvent aller bon train. Mais ne méritent-ils pas une minute de silence? Leur exploit a traversé les siècles, au-delà de a victoire ou de la défaite. Loin de tout utilitarisme, loin de la prudence affadie en médiocrité, le cri d'un homme qui ne se prosterne pas.