Egoïstes, arrivistes, elles engendrent des clones tristes;

L'individu est l'ennemi, l'unique est la menace qui persiste.

Non pas celui qui vient incarner l'esprit d'un peuple, 

Bruit de bottes et coups de schlague, suicide de ce peuple.

Non pas celui qui se croit au sommet, Néron sans Rome à incendier.

Juste celui qui peut rester avec lui-même, sans rien à mendier.

Ces meutes qui ne vivent que d'une haine commune,

Qui envers elles-mêmes tournent la rancune,

Nom-du-père ou père éternel déchu, comme un lacune

Comme une peste qui s'avère auto-immune.

Je jongle avec les continents et quelques gouttes de tabasco, fantaisie ludique,

La faim monte et vient gentillement offrir le délice sadique de l'attente.

L'eau à la bouche, viendront bientôt s'offrir quelques bouchées charmantes.

Mais le repas ... il s'impose de jeter un voile pudique.  

Dans les confins de la solitude où rien d'humain ne pénètre,

Où nul son, écho lointain, ne parvient, aucune fenêtre.

Juste le point d'après, précision d'un fil affûté au laser

Pour errer au coeur des cauchemards, dans l'essence des déserts.

Et dans la ténèbre, la mèche enflammée se déploie;

Etrange tente jetée en plein désert, cachemire et soie.

Et voici le matin, la chandelle jette ses derniers feux dans les feux de l'aurore.

Le soleil brille, radieux, et le ciel est bleu, lourd de promesse et d'ors.

Sur les  velours épais de la nuit, je fais des bulles de mon ennui.

Qu'importent les échos et vienne la minuit.

Trente glorieuses pour jouer les précieuses,

L'honneur perdu d'un continent et les collaborations odieuses.

Mais ce qui fut sera, reviendra le temps des cerises

Et cette fois les noyaux seront l'étrange surprise

Qui soulèvera le couvercle plombé de ces temps fadasses

Pour laver toute cette triste mélasse.

 Le démocratie serait-elle en passe de se discréditer, juste capable d'élire le maître prêt à la sacrifier? Elle finit par créer une aristocratie de la médiocrité sous couvert de méritocratie, la simple et lumineuse conscience est repoussée vers le spirituel et un pragmatisme dévoyé vient justifier la gestion du court terme de ceux qui gagnent plus et travaillent moins. Les usines ferment au nom du profit: une nation n'est-elle pas un lieu de partage? Les plus riches ne veulent même plus payer les impôts qui leur fournissent les cohortes de CRS si utiles pour protéger leurs usines en cours de délocalisation.

 Puis retombe toujours l'argument:53%! La seule conclusion a en tirer, c'est bien que les électeurs sont peu avisés. Mais après une campagne dont la bravitude consistait à se draper du drapeau tricolore, que fallait-il attendre? Une guerre est en passe d'être perdue, celle de l'esprit: non pas cet intellectualisme poseur, pédant et cocaïné, simplement un reste de vivacité d'esprit, quelques notions d'esprit critique, un peu d'air frais dans l'air confiné de l'étable où se vautre le troupeau.

 Pourcentage pour pourcentage, les résultats du bac disent bien la vérité de ce temps: l'école doit préparer à un métier. Elle sacrifie donc l'homme à la fonction, elle réduit l'homme à un moyen oubliant qu'il est une fin; certes souple et confortable ce qui se définit ainsi est un esclavage.

Des mots qui me trahïssent, glissent et plissent

Le réel comme l'illusion qui s'enchaîne en hélice.

Alors oui, laisser décanter le vent mauvais.

Alors oui, ne pas s'empourprer et surtout ne pas déchanter.

A quoi bon les bilans, du temps passé, des rêves brisés

Et le goût de la vie retrouvé, arc en ciel irisé.

Je lui souhaite d'être heureuse, elle le vaut bien

Non d'un slogan décadent, à jeter aux chiens,

Mais de tout son talent,

De ses dons latents.

Et maintenant que vais-je faire?

Sûrement pas une chanson, inutile de convoquer l'échanson.

Au-delà du ciel et de l'enfer,

Jambes croisés et menton rentré, de mon esprit de papier Canson.

Le lasser s'éthérer, ne rien inscrire.

A tout prendre, préfèrer un éclat de rire.

Un pas de deux, sous la lune et les étoiles, pour toute une petite éternité,

Mais déjà vient le sérieux du matin; alors juste plonger son regard dans la grande sérénité.

Se dégriser aux lueurs de l'aube, entre la noirceur d'un café  et le  silence en acuité.

Des effluves, parfums carnés et brûlure sur la peau des baisers et des caresses, souvenirs

Pour tenir bon à la vigie de l'aurore dans la solitude et un calme paradoxal, l'écho d'un soupir.

Et aux nuits succèdent les jours, mais il est une lumière, il est un cap, un rivage

Pour continuer par calme plat et gros temps, mâchoires serrées pour la rage et l'orage.

Retrouver les lèvres qui de la nuit sont les portes

Et quoi d'autre importe

Du plausible, lâches et velléitaires, nous faisons le possible.

Il n' y a que l'impossible qui vaille comme cible.

Au-delà de notre vue basse, au bout de nos idées courtes, là-bas,

Refroidis les débats en monologues, tus les discours en fatras,

Juste un geste, noble et léger, sans arabesque, juste le grand révélateur

D'un sens trop longtemps confiné par du vide les zélateurs.

Les grands vaisseaux de pierre voyagent dans la nuit, hublots pleins de lumière

Comme pour une longue traversée, aventure silencieuse et fière.

Mais au matin ils s'éveillent ancrés dans le sol, désespérément immobiles.

Sans doute pour s'en aller leur faudrait-il l'ombre d'un mobile.

 Le vol des corbeaux n'est plus la menace d'une grande armée aux ordres d'un humain en perte d'humanité, mais bien le passage du troupeau qui a choisi son chef, rongé de ressentiment, irrémédiablement éloigné de la grande santé malgré tous ses efforts, tous ses artifices. Ils diront, la main sur le coeur, dans un haut-le-coeur de dégoût qu'ils ont été trompés. En attendant, ils savent éviter de voir ce qui est désormais manifeste. Est-ce la nouvelle forme du parler vrai? L'invite s'addresse sans doute aussi à moi? Magnifique.

 Je ne vais pas à l'église, raté pour les consolations en désolation. Je ne suis pas fasciné par le fric et la réussite vulgaire des parvenus, raté pour la collaboration. Alors je me casse en me pinçant le nez, mais sûrement pas en baissant les yeux. Ceux qui ont choisi leur maître un jour rendront des comptes. Sans pour autant pouvoir croire dans les messages de ceux qui représentent la soit-disant opposition, si bien institutionalisée.

  Les sirènes de révolutions où les vizirs deviennent calife à la pace du calife ne me séduisent pas. Les facteurs sont bien à distribuer le courrier, même s'ils savent réciter des discours millieux pour des idéologies bien trop atroces pour eux. Les discours de haine de l'extrême-droite plumée par le Jaurès de Neuilly restent une menace, comment ignorer les électeurs déçus, encore un peu plus radicaux désormais?

 Et la brillante cohorte des économistes n'a que la croissance à la bouche, coupable de ne laisser comme alternative que les nostalgiques de l'âge de pierre. Et tout cela ne conduit nulle part, juste à suivre le modèle de l'empire sans civilisation, juste avec sa parodie arrogante, étoilée du sang des innocents.

  Alors la solution est peut-être bien de se casser pour revenir quand ils seront cadavres dans les décombres.   

Qu'ai-je, qu'a-t-elle voulu que nous n'avons pu?

Et pourtant le soleil s'annonce, lui le toujours repu.

J'aurais presque aimé une pluie fine et glacé, un orage déchaîné,

Quelque chose de plus circonstancié que ce matin de lumière baigné.

Et il ne reste que l'absolue légèreté de l'être dans toute sa pesanteur dédaignée,

Alors comme le souvenir brillant d'une ville enneigée.

Et je suis à nouveau avec mes mots, comme horizon

Mais comme mémoire, comme conscience, au seuil de la déraison.

C'est ainsi, amor fati, ce devrait être bien ainsi.

Mais, il y a comme un mais qui chahute les si.

Pas de réponse, juste une éclypse, inutile  forfanterie

Qui laisse l'arrière-goût fadasse d'une plaisanterie

Quelque chose entre barbarie et dysentrie

Où personne ne rit.

  Ce n'est ni un mauvais rêve, ni une fatalité.

Mais il n'y a ni trêve, ni princesse alitée

Qu'un prince viendra aucun prince ne viendra

Simplement les hommes décideront et alors tiendra

Peut-être l'arche de lumière

Et ses aspirations altières.

 Mais en attendant, la barbarie est là, dans ses coeurs qui se ferment, gourds.

Elle luit doucement dans l'abandon au confort précaires d'un peuple devenu sourd.

Je vois le ciel laiteux et je sais que rien ne presse,

Inutile de voir l'urgence qui oppresse:

il est un autre temps qui prend terriblement son temps.

Et le ciel emporte les manques et les instants.

D'un film en noir et blanc à l'hologramme,

La question en épigramme ou en anagramme

Pour une réponse en malice, un vrai délice.

Juste avant que le nuit ne glisse.

Et si la nuit est là, alors viendra l'aurore

Aux doigts de fée ou au bout d'un lit défait.

Patience, abstinence et jeûne, bien plus encore

Pour éviter les ombres du contrefait.

La lucidité acérée au sourire bifide d'un roman de Milan Kundera pour une échappée,

Quelques mots pour l'élégance et la culture, toute la belle nudité d'un marmoréen drapé.

Et le bleu du ciel pose la question de l'infini, le rideau comme un étendard par la fenêtre d'une tour

S'agite au vent léger et pose sa blancheur comme une reddition sans condition et sans détour

A l'évidence du jour, de la vie dans la gloire fugace de l'instant, comme un éternel printemps

Qui clame l'être, la grande existence, loin des humaines contingences dans les rets du temps.

Les siècles peuvent toujours jeter à bas les empires,

Un instant de grâce défie les ans de tout le frêle du souvenir.

Un foulard, un parfum et un regard, une simple chaîne à la cheville et quelques pas

Au temps lointain du lycée, au temps incertain des grandes certitudes et des faux-pas.

Un pauvre juke-box, une banquette de mauvais bois et les cafés et les demis,

Et sur ce bonheur la menace des aiguilles qui tournent, voler quelques secondes

Au trajet, à la journée, et un baiser à la dérobée sur le chemin de ronde

Des lycéens dans la rue unique d'une ville foudroyée, sacrifiée, vitrifiée

Par de lointains apprentis sorciers dans une capitale de sa propre vanité pétrifiée.

Un morceau de sucre trempé dans le café puis le schnapps, puis le feu des lèvres

Pour se serrer de désespoir, vouloir croire possible dans ce gris une trêve.

Ce n'était pas la zone, pas même ses faubourgs, juste un port au-delà des pôles

Un mélange d'Allemagne, d'Algérie et d'Italie sous pavillon français, une sorte de geôle

Où la révolte se boit au quotidien et ronge la chair, où le troupeau amorphe enseigne

La sinistre vanité des hobereaux de division d'honneur, iniquité et l'innocence saigne

Un philtre  amer et sombre  pour seul antidote quelques mots au crayon de papier

Qui restent et portent un visage, une douceur et une douleur, la vie aussi, mise à pied.

Je n'ai pas cédé dans les débris, pas même poussé un cri.

Il doit bien y avoir quelque chose après, j'attends et j'écris.

Les assassins sont parmi nous et même en nous,

Simplement discrets pour ces temps de paix,

Mais plus sûrement que la lionne guette le gnou

En attendant l'ombre d'un sourire, l'éclat d'une lame

Les mots du prêtre de l'amante ne dénoueront rien du drame

Quand la soif du carnage gronde, flaque de sang à lapper.