Alors les bras s'ouvrent,

Bien que personne ne s'y blottisse;

Ils s'en moquent et d'autant plus, s'ouvrent.

Au loin, la silhouette esquisse

Une croix,

L'attente d'un choix,

L'espoir d'une voix,

Peut-on encore être hissé sur un pavois? 

Et la vie boxe, droite, crochet, uppercut

Dans les cordes, ko debout

Et on tombe à genoux

En moins poli on se murmure "Zut!".

L'arbitre compte, un deux trois

Et on est là, on reste, effroi

Puis anesthésie, tentation:

S'allonger et ne plus faire attention.

Secondes de répit. La volonté

Alors se relever, de toute sa bonté,

Aidée de sa hargne, à la lisière de la conscience,

Aller au bout, arrêter la déliquescence,

Tenter crânement sa chance,

Découvrir son excellence

Même au prix de son innocence

A jamais quitter la somnolence

Pourtant, je sais et le chemin est long

Se polir, se forger, être martelé et recommencer

Patience, constance, c'est parfois abscons.

De l'ombre à la lumière, de la lumière à l'ombre, avancer.

Le sourire aux lèvres; dents et poing serré. ça reste fécond.

On attendait la droiture de la lame,

On trouve les méandres d'une âme.

Et, derrière les circonvolutions,

La linéarité d'une maturation.

Alors, pourquoi pas sembler un enragé

Pourquoi pas, même, s'avérer engagé?

Et se découvrir stoïcien, sur les remparts

De la citadelle intérieure.

Mais savoir qu'il y aura des départs,

Vers le bout de la nuit, l'Eden, soi,

Ego qui fait du monde le miroir

Ou tâcher de se comprendre, savoir,

Papier de verre et vêtement de soie. 

Il n'est de complexité qui ne se résolve, bien ou mal,

Simplicité révoltante,

Enigme virevoltante.

De l'humain à l'animal,

Et l'inverse, c'est primal, cérébral, primal...

Riche de tous les ailleurs,

Avide d'un monde meilleur.

Etre un guerrier, être un sage,

En tout cas ne pas craindre l'orage,

Oser les lointains rivages.

Tombe la pluie,

Même noire et chargée de suie.

Il y a un chemin,

Et un rendez-vous avec le destin.

Se serre le coeur

Se noue la gorge.

Pas de place pour la langueur,

Il faut avoir été de soi-même

La forge,

Où se consumment les matins blêmes

Au sortir d'une nuit sans sommeil,

A tant d'autres pareilles,

De bar en ruelle, quête nocturne,

Sous le signe de Saturne.

Lasser son regard pour l'acérer,

Jusqu'à de l'apparence les toiles lacérer,

Il y a, mais la surface du miroir est lisse,

Lisse et froide et le reflet y glisse.

Point d'interrogation

Point d'exclamation.

Il y a, ça se devine,

Comme une ombre divine.

Inutile de trembler,

A quoi bon parler?

Tendre la main,

Cueillir demain.

Tous vos secrets minables,

Toutes vos combines lamentables

Instruisent votre procès;

A charge, selon le désir secret,

Selon votre mal d'être né

Et l'aspiration au verdict

Sentence bien plus terrible que toute ma vindicte.

Et je sais, je sais et je constate

L'étrange affaire, qui ne fera pas même date.

La rose n'avait pas de racine,

Elle n'était qu'une toxine.

La rose ne fut qu'une rémission

Dans ce cancer qui ronge ton sang,

Un délai face à la grande fission,

Annoncée depuis lontemps.

Ton destin s'est noué, il y a tout un temps

Ces sorcières penchées sur ton berceau,

Mère, grand-mère; il faut continuer l'anneau.

Maudite par tradition,

Avide d'ignition.

Le soleil brille sur l'acier des armures,

Dans un grand silence, aucun murmure.

Ce qu'il y a de sacré, ce qui ne doit pas être bafoué

Et qui l'est

Serre les coeurs, noue les gorges et crispe les mains sur les gardes

Des épées, la lumière se déchainera, bien trop pour cette harde blafarde

Ces formes d'humains qui n'en sont que le brouillon

Dont,il y a longtemps, les âmes et les coeurs ont bu le bouillon. 

Qu'attendent-ils? Simplement de ne pas déchaîner l'enfer

Simplement pour apaiser la colère.

Ils attendent ce calme qui vient dans l'oeil du cyclone,

Et qui laisse à la justice sa place,

Pas de manières, pas de forfanterie, ils ne sont pas les clones

De ces êtres vils et lâches, le goût du sang n'est pas feutré

En leur palais, point de mimiques outrées

Pas plus d'air dégoûtés,

Aucun sourire sadique,

Pas de lueur, dans le regard, diabolique.

Mais leur bras ne tremblera pas, inutile de se calfeutrer.

La distance nous impose une étrange danse,

Et la patience succède à nos transes.

Je garde ton prénom comme d'autres un talisman

Si proches, si loin: nous restons amants.

Pulsion de mort, souterraine,

Trop souvent souveraine.

Les champs de bataille sont silencieux,

Des holocaustes du passé sans doute envieux,

On s'invente ces abominations,

Sous couvert de récriminations,

Même plus de cadavres, la nouvelle lobotomie,

Belle et médiatique infâmie.

Inutile de se lamenter,

A quoi don fomenter?

Errer dans les décombres de notre conscience,

Hanter les ombres froides de nos défiances.

 Aujourd'hui, l'envie est d'être respecté, intégré. Dans ma jeunesse, "intégré" équivalait à "récupéré". Respecté, non pour ce qu'on est, pour ce qu'on fait, juste parce qu'on a "un droit à". Respecté à sec, prêt à respecter les autres, petit wagon du train social. L'anathème tombe vite sur celui qui préfère jouer le chef de gare. C'est un peu le mythe du suicide collectif. La solidarité n'est plus à la mode dans les faits et gestes, elle le devient dans la débilité.

 Et je suis dans ce maëlstrom, sans m'y abandonner, sans faire taire ma conscience. Je crois qu'un avenir est possible, que nous assistons à la transition vers demain. Il n'est pas impossible que MG Dantec est raison, que la guerre civile nous renvoie à notre bestialité pudiquement occultée. L'inflation des discours, leur ode au sophisme effréné tuent la parole, bientôt il faudra des actes. Encore que même les actes, pour l'instant, sont solubles dans les discours. Alors j'enfile des mots, petit macramé littéraire pour ne pas devenir fou.

Mais je ne ne me sens pas "out".  

A qui de chanter le salut,

A qui de moquer le temps perdu,

Mais ils n'y sont pas,

C'est un chemin vers soi, il ne se choisit pas,

C'est simplement vivre, loin des donneurs de leçons,

Ne pas mordre à l'hameçon

Des vies banales

Des vies vénales

Ce n'est pas choisir la voie royale,

Mais simplement envers soi essayer d'être loyal,

Ne pas se fuir, ne pas s'étourdir, prendre le risque du silence,

Et attendre la grande, la lente patience,

Sorte d'abstinence des fausses évidences.

Coup du sort, peines et joies, la sarabande de la vie,

Mais toujours un appel, une nostalgie.

Les réponses d'un autre, il a dédaigné.

Ses doutes, il a saigné

Comme autant de larmes,

Fi des révérences et des charmes,

La vie comme un alambic, un athanor,

Pour chercher bien plus que l'or.

A des altitudes que vous n'imaginez pas,

Dont votre imagination n'est même pas le sherpa.

Dans des solitudes trop rudes pour vos coeurs routiniers.

Dans des silences trop denses pour vos nerfs de cantiniers.

Un seul regard, sa seule ombre, devrait

Vous consumer, vous crucifier

Vos villas, vos certitudes, vos compromissions incendier.

Oui, une simple de ses pensées le devrait.   

Et ce regard ce peut-être le tien,

Pas besoin d'un ange, il suffit d'un humain,

Pas de besoin de savoir ou de croire,

Il suffit de vouloir.

 Il n'est un éclat de rire, il n'est un baiser

Qui soit parti en fumée

Le temps comme une pluie fine et glacée

N'a rien, absolument rien effacé,

Dans ses arcanes complexes tout est conservé.

Et si demain importe plus qu'hier,

Rien ne se résume à de la poussière.

Le regard de mon grand-père,

La saveur tiède des premières bières,

La découverte du rôle de père.

Bien des choses sont à advenir,

Juste mon point d'invariance,

Entre patience et science.

Sous la loi du devenir,

Garder le regard où brille la flamme,

L'appel vers la vérité comme oriflamme,

Qui claque aux vents, bons ou mauvais,

Qui galvanise au delà-du temps et des pavés

De la Vieille Ville où je vais, rêvant.

Et je me trouve, là, persévérant

A quoi, à la folie du jour,

Retour aux tours et détours.

Et s'apervevoir que le miracle

Se passe aisément d'oracle.

Mais pourtant il advient,

Et là, se dire " il tient".

En attendant le constat: il advient.

Pas besoin de devenir devin,

Neuf mois c'est pas rien,

Et c'est juste un alevin

Egaré parmi les requins. 

Non pas sanguinaire, mais fier,

Capable de vouloir et de pouvoir,

Non pas velléitaire, abandonné à hier,

Réfugié vers demain, couard.

Mais bel et bien là, dans la lumière.

Le grand sommeil de la facilité,

Une suggestion d'humanité délitée

Comme un insecte l'aiguille dans le thorax

Qui me meure ni ne vit, végète

Un coutelas, un scamarasax

Un peu de tragique

Assez de pathétique

Il faut que dans ces vies la pensée jette

L'inconfort du doute, la béance d'une question.

Atavisme terrible du conformisme exsangue,

Affirmation creuse qui devient une gangue,

Moderne caverne où vivre sur ses frustrations

Et un peu de névroses variée pour conserver un air confiné,

La crainte du grand air, le besoin de la grande santé affiné,

Le dernier des hommes traîne son nihilisme mou,

Ses convictions floues,

Dans une salle de classe, quelle part en terminale,

Confronté au danger de la liberté, liquide séminal

Qui viendra enfanter le surhomme, l'affranchi du troupeau

Le créateur d'un monde humain, dans l'effort et le sursaut. 

Ivres d'une vie facile, loin des guerres, naïfs et cruels,

Leur innocence est violée bien trop tôt,

Ils ont en avalanche des idéaux

Et pour s'en protéger, l'absence de cohérence

Une belle désertion, loin de l'honneur, l'errance,

Avec le postulat de l'acrasie, universelle excuse

Et la position de la victime, accablante ruse.  

Il y a un risque, celui de vivre,

Il n'y a pas de recette, pas de carte,

Ce n'est pas  un chemin fléché,

Encore moins aisé.

Celui qui l'arpente n'est ivre

Que d'air des cimes, du grand écart

D'avec ce gaz pollué, vicié, évalué.

La bravitude,

L'art pour le peuple souverain de la servitude.

Dun certain nombres d'idéaux la décrépitude,

Et l'idéal mis en quarantaine,

Monde d'épiciers, au long cours où sont les capitaines?

Il reste une parodie de cabotage

Ouverte à tous, de l'esprit le sabordage

En discours devenus radotage,

Fonctionnaires de la pensée

Et cabotins de l'insensé.

Pavillon noir ou poing levé, ne pas accepter,

Non dans le flux bêlant,

Non dans le slogan

Mais avec l'anarchie couronnée,

Aristocrate de soi-même, intercepter

La moindre défaillance avant

Ne pas se laisser aller au droit, s'imposer le devoir,

D'être soi, de se donner ce pouvoir,

De le défendre contre soi,

La paresse, la bassesse, préférer une rudesse

Pour ne pas se déliter dans le confort,

Pour ne pas croire du néant l'essor.

C'est une quête, sans bruit, sans fracas,

Mais pas sans tracas,

Patience, se polir comme on polit la lune,

Sans pour autant céder aux néons et à la thune.

Face non à la mer, mais à soi,

Dans l'égoïsme de le faire pour soi,

Dans l'évidence que c'est l'unique choix. 

Quel but? Je l'ignore, je chemine.

Entre intuition et puits de mine,

Celui où sommeille la vérité,

Sa poursuite comme une hérédité.

Qu'importent les écueils,

La seule alternative est le cercueil.

Aller vers la lumière,

Ou s'arrêter à n'être pas même poussière,

Du non-sens la grande-misère,

La fausse lucidité, l'art faussaire du dandy,

Cynisme de pacotille plus doux que sucre candy.