Nature morte de nos sociétés où la tempérance n'est que soumission,

Toujours prêtes à lui préférer quelque ferment de consommation.

Fidèles, écoutez les trahisons des prêtres, de l'ordre à la damnation.

Jamais le Veau d'Or n'eut tant d'éclat, de Rome à la Mecque.

La société de contrôle attend une guerre de religion, une menace à la production

Pour voir avancer comme un seul homme tous ces pauvres mecs.

Savoir libère, posséder enchaîne, celui qui ne sait être dandy

Regard froid et amusé sur ces pénitents qui poussent depuis l'enseigne leur caddy.

Mais le sommeil des masses est agité, de prozac en lexomil, de mauvais alcool en télé réalité,

Quelque chose n'est pas mort qui se fend d'un rire amer à l'excuse de la fatalité.

Mais la médecine veille, le savant et le curé ne sont pas deshérités,

Plus que tout , il faut galvauder le seul vrai devoir de l'homme: liberté.

Alors on vante le tonneau des Danaïdes,

Alors on érige des idoles putrides,

Et on vend la démocratie au peuple enfant;

Il peut continuer, Diogène avec sa lanterne,

Aujourd'hui la virtus est aux abonnés absents;

D'Athènes à Rome, c'est le même spectacle terne.

Humer l'air du soir et la paix du côté du crépuscule,

Les premières heures de la nuit, funambules.

Un mot, une idée, un songe; de pulsions en impulsions

Vers le calme, le grand calme où l'âme devient ascension.

Il y a toujours un chemin, sente boueuse ou voie pavée,

Qu'importe le dallage, le silence viendra taire les ave.

Il restera le chemin, à parcourir, à arpenter, à aimer; 

L'infini des pas qui résonne étrangement dans le fini, le mensonge d'un damné.

Siegfried, le héros qui défaille, lointain écho d'Arminius, un jour céleste,

Puis humain, trop humain, par les siens assinés d'un poignard leste.

Dans quel océan faut-il plonger et nager jusqu' l'horizon,

Course à perdre haleine, long chemin où perdre la raison?

Laisser loin derrière soi les fausses évidences et vos idoles infâmes,

Comme derrière soi on laisse, traîtresse et rassurante, une femme.

Aller plus loin que le réverbère du coin, aller plus loin, même pétrifié

Du grand éclair blanc de la vérité, resté un temps terrifié.

Le temps de voir, le temps de savoir la libération,

Loin des ruines en construction, élévation.

Alors briser d'un regard les allégories de vos valeurs trahies,

Alors mettre à nu l'essence et voir la simplicité, ébahi.

Monstre visqueux qui fait les nations marcher au pas,

Toute cette raison mise au service de la fabrique de l'opinion.

Alors le citoyen n'est plus que de la soumission le sherpa,

Et même le tyran n'est qu'un jouet du troupeau, son champion. 

Et mon reflet m'offre un sourire et un regard torve, flash glacé. 

Je suis fils de ce temps, consomateur viscéral, en attendant d'être déplacé

Vers ce centre de moi-même, une ombre enlacée, serait-ce la vérité?

Elle brille d'un éclat d'outre-monde et ignore la charité.   

Chanoine de Latran qui vit dans le péché

Mais pour donner ses leçons ne se sent en rien empéché.

Dictateur en latrines sans citation latine,

Homme de son temps, vulgaire et parvenu,

Qui croit à la rupture par un discours convenu,

Celui de l'incohérence et de l'arrogance des damnés,

Cohorte qui de l'éducation n'a appris que le mépris

Qui à la mauvaise conscience et au ressentiment est condamnée;

Par les médias, l'hyper-troupeau de lui-même est épris

Humour balourd si loin de l'ironie mutine.

Tout est en place, la créature nous digère, nous mastique

Jusqu'à ce que nous entrions dans ses chaires élastiques.

Les nouveaux esclavages sont cybernétiques,

Ils ont un parfum plastique.

Luxe galvaudé en confort, nos âmes vendues astiquent

Les bottes du grand dictateur, un peu publiciste, surtout critique

De toute critique, pragmatique, grand féru d'éthique

En guise d'antalgique, au sourire politique.

Simplement nous perdons un peu du goût de la vie.

A peine, si peu, si légère anesthésie ainsi va la vie.

Ca n'empêche ni les rires, ni les sourires, simplement ils ont un prix.

L'amour devient coït, mais avec un bouquet pour ne pas être un malappris. 

Que fais-je en ce temps?

Serait-ce la facétie de quelque contretemps?

D'ici ou d'ailleurs, d'hier ou de demain

Qu'importe si j'ai perdu la main?

Patience ou errance,

Un pas dans le silence.

L'homme de l'année 2007 est Vladimir Poutine,

Sûreté de choix du Times, nouvelle comptine.

Qu'elle ne soit pas l'ombre lugubre d'une prémonition,

Le visage d'un nouvel Hilter, sanguinaire en parturition.

Notre temps ne mérite-t-il qu'un bourreau?

Travaillons plus et laissons notre raison au fourreau.

Mais l'ivresse béate sur moi ne prend pas.

Allez, je vous cède le pas.

Juste quelques mots pour dire tout bas

Ce qui ne sera ni clamé, ni motif à débat. 

A déclamer dans le désert, j'apprends tout le prix du silence

Et combien la raison peut passer pour une indécence.

Cette société mérite peut-être sa potence,

Moins pour ce qu'elle est que pour ce qu'elle pourrait être.

Elle ne mérite pas un haut chêne ou encore un noble hêtre,

Pas plus qu'elle ne vaut une corde ou une stance.

Je suis de ces fils, qu'on m'apporte une branche d'if.

Quel uniforme un matin de froid vif? 

Notre actualité s'est fait superficialité et le citoyen courtisan.

Nulle vertu dans cette triste république qui prostitue le liberté,

Sinon le lointain souvenir du chant des Partisans.

L'envie, la jalousie et la menace de la rue ont soldé la fraternité.

Des savants plein d'eux-mêmes, des épiciers et des capitaines d'industrie

Sont à saturer la planète au nom de l'économie et risquent de nous apprendre la survie.

Des belles façades des ministères ou des hautes tours de verre,

Vaste temple au Veau d'Or pour un avant-goût de l'enfer sur terre.

Viendront des gentilshommes de fortune ou d'infortune,

Le coeur en sang, mais l'esprit vif et la langue importune.

De la plume à l'épée, pour ne pas confondre utopie et providence,

Epiphédrine pour raviver la danse, remettre l'étendard en évidence.

J'en rirais volontiers si l'écho n'en était si sinistre, nuit et brouillard.

Et dans les wagons plombés, le tout-venant des électeurs cocus et trouillards.

En faut-il du divertissement pour ne plus y penser et se laisser fasciner!

Guère plus, en fait, que de napalm pour finir calciné?

Serais-je Vieille France? Tout plutôt que cet air du temps rance.

Hélas mes contemporains sont bien pris dans une triste trance!

Et une aurore ou un crépuscule, l'illimité d'un rayon vert.

Nous savons si peu, sinon l'infini d'un coeur quand il chavire.

De la nef des fous, au roulis du bateau ivre, pitoyable navire.

De mon fils, le sourire

Un horizon,

Immense. Il reste, ultime raison.

C'est une saison, c'est un hiver

Et la froide lune songe, comme un disque qui se ronge.

Et une pensée leste plonge.

Dans la plus grande immobilité, quand la surfacese fait sans fond,

Juste à l'instant où le temps tourne sur ses gonds.

Il nous faut subir la loi du temps, alors en plus y croire...

Vous dîtes "eau vive" et je ne vois qu'un étang, une mare.

Il tient de l'illusion et du cauchemar,

Il tient mon coeur en ses mâchoires.

Mais un haussement d'épaules, un jour, un train

Un avion, un bateau voire un radeau incertain

Ne pas bouger, laisser un monde s'immoler avec entrain

Et regarder le crépusucule l'oeil froid et hautain.

Parce que demain, pour que demain

Et y voire les ombres, les reflets d'hier,

Nos heures, nos jours bientôt en poussière.

En cale sèche à laisser couler les jours, sable soudain plus fin que cendres.

Et quand il ne restera plus rien, que même la mer aura cessé de descendre.

Peut-être une voix se lévera pour une vérité de plus, entre honte et mauvaises excuses,

Quand même l'encre ne sert plus à rien et s'use. 

Et des écailles engoncent les coeurs, Noël que frappe la stupeur.

Mais la bougie brille, même si la flamme vacille et une ombre a peur.

Le soleil est au plus loin, que les fêtes qui approchent rappellent ce disque stellaire!

Passent les jours, tombent les feuilles; et l'air du temps se fait patibulaire.

Alors patience, le grand silence sera à lui-même errance et il n'est d'exil qui ne s'épuise.

Il n'est d'hiver qui, un jour ou l'autre, n'hésite et ne s'amenuise.

Alors déambuler de nuit, solitude et silence,

A la recherche en soi d'une essence.

Il reste sous la cendre un point d'incandescence;

Pour croire autre chose possible, dépasser l'indécence.

Ce monde syncopé danse et s'accomode de l'absence de sens.

Ce monde où je suis en attente, comme une réflexion à contre-sens.

La lame aiguisée du kukri, aura soif, elle eût toujours soif, qu'importe la dépense.

Donc l'argent excuse tout et vous laissez un hère méprisé

Singer les chansons du grand Jacques, que vous n'avez jamais dû prisé.

Le talent qui vous laisse sans fard vous tétanise du venin de son dard,

Piqûre de lucidité qui vous offre le miroir sans retard.

Vous voulez tout vendre et tout acheter,

Mais le prix de votre lâcheté, vous aurez à le payer.

Les nouveaux barbares sont policés, entre bobo et facho.

Les nouveaux barbares se feraient peur à eux-mêmes.

L'ombre d'une baffe les rendrait blêmes.