Et pour toute rosée, l'ombre d'une larme qui n'a pas coulé.

Ce qui fut le carmin des lèvres embrassées sera n'étant désormais plus refoulé

Rouge sang, odeur fade et goût métallique; rouge sang qui attend patient.

Noir au soleil séché, bientôt de bruine en averse délavé

Auréole d'un saint ou même d'un dépravé.

Alors mains jointes pour espérer du bonheur être conscient.

Alors aimer le destin, de ses festins à ses manières de catin.

Alors chanter l'air du temps, voix de velours et de satin.

Le poinceau de nos sentiments travaille notre coeur, orfèvrerie en entrelacs

Qui lance et relance le sac de nos mémoires, de nos souvenirs le ressac.

Des fastes d'hier, fêtes et espoirs, aux brumes de demain, en attendant le soleil,

Fresques et mosaïques de nos "j'y étais", comme un torque de vermeil.

Des landes d'Irlande, le parfum un brin sauvage, perle de verdure

Aux canaux de Bruges quand trop le suspens dure et perdure. 

Voici l'automne, viendra l'hiver et le printemps et l'été

Juste avant que ne revoilà l'automne et la sarabande et le défilé

Comme les perles de nos vies enfilées au collier de la destinée.

Un jour ne restera qu'un "il aura été".

Et quoi donc? Aimé puis détesté.

Adulé puis en somme délesté.

A moins qu'il n'y ait que le silence et le ruban d'une vie dévidée

Sans même avoir tout-à-fait connue le frisson et l'ennui, la passion et la vacuité.

Pourtant la vie a une riche palette,

Nous sommes douloureusement en dette.

De mon ennemi, je boirais le sang et, à pleines dents, son coeur

Sera mon eucharistie. Vous n'êtes que frères et soeurs,

Le torse bombé et le dos courbé, misérables soumis au troupeau,

Vous vous ennivrez de vous-mêmes, votre égoïsme pour seul drapeau

N'est qu'un bruit de bottes disciplinées, vers l'abîme vous vous congratulez

De victoires qui ne sont que les défaites de la raison que vous dîtes aduler.

Tout est il perdu, l'homme en projet avorté?

Il arpente son enfer et un sourire porté

Comme un masque plus que mortuaire

Et j'aimerais le tourbillon d'une ville portuaire.

Suis-je différent de vous? Sans doute plus extrémiste,

L'oeil clair et le regard acéré, juste moins optimiste et pas pessimiste.

Elle hante la nuit que naguère elle enchantait,

Et ses larmes sont les étoiles d'un chemin vers demain,

Curieux, étrange, incertain quand il se construit sur un chagrin.

Parfois sinueux, parfois silencieux, elle l'arpentait.

Egarée un soir ou un matin; pensive,

Elle n'a gardé que l'ombre et le souvenir, banissant les sourires.

Mais dans la profondeur de ses yeux le souvenir des rires,

Qui ne se perd et qui vibre encore, elle demeure attentive.

Ce monde pourrait être autre et l'amour perdu encore de saison,

Mais il est ainsi, parfois bien sombre oraison.

Elle attendait tant de sa vie, elle aura bien davantage

Des saveurs enivrantes et des parfums capiteux,

Au point que parfois elle eût préféré le fade,

Qu'importent les mots radieux et spécieux. 

Pour supporter la boue et le sang où triomphe cette logique

Des nations, des peuples en armes et des idéologues

Qui donnent à l'horreur son décalogue.

Alors le douceur d'une joue, l'ourlet des lèvres

Puis les charmes qui enfièvrent

Pour répondre à la pulsion de mort et à ses envies

Par la limpide simplicité de la saveur de la vie.

A l'heure des génuflexions de la parité et de la kermesse des minorités,

Les fausses luttes en cascade pour ne rien changer et conjurer l'équité.

Notre occident brise le moindre morceau de miroir pour ne plus s'y voir,

Que lui importe l'ossuaire des bas-salaires tant qu'il babbit l'ivoire.

Et les damnés de la terre ne rêvent plus de monde meilleur ou de justice,

Ils dénoncent l'injustice de n'avoir personne à mettre en cilice.

Est-il temps de redevenir innocent, enfant, légèreté et sourire candide?

Il n'est plus temps en ce temps où de l'enfant ne reste que la consommation

Grand asile où pour toute tentative d'évasion, aucune sommation.

Pour toute figure de rébellion ou le vide médiatique ou l'exclusion,

Mauvais vin et froid comme cachot indécent pour mater le récalcitrant.

Alors je collabore, et c'est les méandres de la mesquine compromission;

Il y aurait bien l'excuse de l'entrisme pour passer à table l'air résistant.

Et le fil des jours décharne l'illusion, le magnétisme de l'insertion

Pour éviter les geôles livides de l'incarcération.

Mais bat l'idéal,

Refus du féal.

S'estompent toutes les pompes cléricales,

Nous vous gardons un rayon de soleil

Qui se rit du temps, d'une pureté virginale

Et plus que l'accablement béant

Des grands déchirements un jour durant,

Ce petit peu de notre coeur vermeil

Pour vous emporter vers l'aurore

Et vous offrir mieux que le marbre et l'or.