Amitié, fascination, répulsion, être dans un camp, en porter les couleurs, en porter les souillures

Et apprendre en suite la grande tentation du peuple pour qui on s'est battu d'une rature

Pour garder son confort et sa conscience, pour se rassurer de ses propres mensonges.

Alors on devient le fils maudit que la pureté de l'ange ronge

Alors on déserte puisqu'il n'y a plus rien à déserter

Que le souffle de la vérité dispense de disserter?

Alors il reste le déshonneur et la main de l'enfant,

La pitié comme faiblesse et comme dernière fierté.

Le drame sera joué, dans le souvenir et la mauvaise conscience confiné,

Comme le triste reflet des soubressaut d'un grand pays brûlé et parafiné.

Morale par provision, l'art de la soumission et l'hypocrisie coupable

Pour rester dans le troupeau, douter mais surtout rester acceptable.

Mais même là l'imperfection fissure le camouflage,

Le contrôle vise les esprits, entre folie et révérence, un poison s'innocule

Qui isole le génie, étrange pédoncule.

Les guerriers du passé ne sont même plus poussière;

Certains s'étaient insurgés contre la misère,

Ils avaient l'honneur et l'idéal alors ils sont morts,

Pourquoi auraient-ils vécu pour constater la permanence des torts?

L'acier brillant ne sait plus la mêlée, la sueur et l'effort.

Faut-il renoncer à poursuivre la lutte? Il est temps d'arracher le mors.

La fleur aux pétales damassés aura une rosée écarlate pour fleurir,

Annoncer un éternel printemps pour à tout jamais sourie.

Polémique inique autour d'un adolescent;

Icône dévoyée, à rebours employée, phosphorescent

Aveu d'un temps même plus décadent.

Oeil pour oeil, dent pour dent. 

L'ombre se perd et c'est un chiffre impair.

Mon reflet comme l'énigme silencieuse, ultime repère.

L'acier froid comme un effroi.

Est-ce un corps qui chute du beffroi?

Cette lame en mon coeur, fine et acérée.

Qu'est devenue ma vie rêvée?

Pas un mot, à peine un souvenir

Et les étoiles peuvent bien pâlir.

Ce qui importe, c'est l'aurore.

Doigts de fée, doigts d'or.

Paix, grâce, sérénité... fugace comme un rayon de soleil.

J'ai sombré dans une sorte de grand sommeil, attention au réveil.

Le temps ne fait qu'aménager, il n'efface rien; à peine atténue-t-il.

Juste des couleurs moins vives, un hâle tout au plus futile.

L'impression étrange que demain le prix du sang et le goût des larmes.

Sans doute l'ombre de l'horreur, salutaire alarme.

Sauver l'avenir, comme une rose au matin éclose

Mais au soir pas même forclose

A quoi bon s'échiner, il y a ce poison bien enraciné.

Inutile de s'escrimer, ce n'est pas une scéance de ciné.

Le temps de retrouver le rêve est venu, comme une malédiction:

Toute une jeunesse sacrifiée pour du confort l'illusion,

Travailler plus et laisser d'autre gagner plus, abjection.

Tout ça pour croire échapper à la frustration.

Toute une société finalement en fusion.

Et alors la défaite de votre monde en parodie de fête;

Simplement une balle lisse et précise en pleine tête.

Et une gerbe de sang pour flétrir les absents.

Espérer laver vos coeurs indécents.

Bien en rang, pas même d'oignons, champs de navets

Pour rater une soupe plutôt indigeste,

Si loin, plus qu'aux antipodes de la chanson de geste.

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Et s'espace le temps, dans l'atavisme, triste hérédité.

Mais à ne pas hausser les épaules, se résoudre à la fatalité,

Celle du bitume et des médias, celle de l'homme de la banalité.

Ma vie de couple s'est déliée de mon manque de docilité,

Encore une illusion déchirée comme un mauvais cliché défraîchi,

Un étrange Rubicon de plus ou de moins franchi.

L'enfant est là, regard clair et cheveux blonds; il faut donc bien un avenir.

Le luxe et l'opulence du grand occident, mais son sourire parfois triste.

L'amour ne se consomme pas, il ne suffit pas d'un tour de piste;

Alors son regard qui épure, nuages du ressentiment et murmure auquel se tenir.

Alors son regard qui sait les fils des marionnettes, leur esclavage volontaire

Et les chaînes qu'elles lui destinent, la main sur leur coeur de pulmonaire,

Jalouses de la grande santé et du rire qui n'est pas mesquin,

Le rire de l'homme libre, hors de la foule des faquins.

Enfants d'ailleurs, qui un moment auront su, juste avant la haine,

Qu'un autre possible, justice, qu'un autre possible, sans peines

Pour être né hors de l'Empire et de ses sbires

Pour être né avoir le droit au grand éclat de rire.

   Alors il reste à trouver la légèreté d'un haussement d'épaules et à aimer ce destin, autre chose, ça aurait pu être bien, mais bon. Ne pas avoir déchu, ne pas avoir brader sa conscience, son envie de vivre au monde de la médiocrité et de l'iniquité.

   Voyez-les ne plus croire les journalistes et suivre la mode, votez pour un discours qui bombe le torse et suivre docilement un homme qui ment pour sauver son couple, sans doute l'image pitoyable d'une certaine modernité quand la parole donnée et l'engagement ne sont plus que des motifs dans le sifflotement du vent. On propose de laisser les sans-papiers crever au coin de la rue. Heureusement l'occidental est désormais bien trop lâche pour avoir la cruauté de ses ambitions, ses nerfs malades le lâcheront avant. Pourtant, il le souhaite. Sa bonté n'est donc que faiblesse. Rien de solaire, d'éclatant, de fort en elle.

Rien d'ascétique là-dedans, pousser la porte d'un bistrot

Contempler de quelque belle serveuse le trot

Laisser l'ambiance monter et les belles effluves, le temps d'un apéro

Puis se laisser aller à quelque plat digne d'un rôt.

La fraternité en lambeaux, la solidarité, à peine oripeaux,

Et comme une colère froide à fleur de peau, une grenade pour appeau.

Mais l'équité n'est pas morte, mais juste ce "mais" comme drapeau.

Nos aïeux ont-ils combattus barbarie et tyrannie,

Pour quelques nantis et l'ode à l'avanie?

Aucun mot n'est à la mesure de ces maux, malemort.

La grande honte du monde-camp, journalistes sur les miradors,

Pauvres kapos à la solde d'un triste matador,

Quelque pastiche de matamore, et la raison s'endort.