La folie du monde s'expose et ils ne veulent pas voir,

La finance devenue folle, mais qu'importent les déboires,

Pourquoi pas un palais de marbre et d'ivoire

Pour ceux qui n'auront pas la mer à boire.

Certains aiguisent la faucille et chasse du marteau la rouille,

Autre passéisme qui ne veut que la même immobile trouille:

Celles d'hommes à genoux, le couteau sous le gorge,

Lame du prêtre, de l'imam, du sophiste brute de forge.

Et la lumière du jour chante la vie, la vaste cathédrale du monde.

Et la ville pulse d'étranges vibrations qui finissent par lancer la ronde.

Farandole ou danse macabre, pas désuet d'un menuet ou désarticulation de la techtonique,

Ce point où se brise la volonté et se révèle un pantin entre superflu et pathétique.

Constat caustique et déflagration acoustique,

Mais tout n'est pas perdu, il reste quelque ferment romantique.

Les astres vont, pureté de leur course sidérale.

Mes pensées se font quelque inspiration minérale

Coeur de rubis et peau d'opale,

Lisse, froid, luxe et volupté; licence des fragments en ovale.

Il n'y a qu'une rue froide dans la lumière électrique plus froide encore.

Que tombent les étoiles, de leur poussière un philtre à la mandragore.

Les pas ne résonnent pas, à peine un souvenir lointain

Qui suggère à peine un silence jusqu'à demain.

Ne néglige nul reflet, apprends l'étrange et sache tes secrets.

Observe, reste dans la sainteté d'une guerre aux accents discrets.

Franc-tireur, partisan d'une guérilla sans nom, sans hauts faits,

Juste une longue attente dans l'ignorance et le doute, loin des intellectuels défaits,

Tandis qu'histrionne l'histrion, le sombre rejeton de ce temps.

Alors reviendra bien, viendra enfin le printemps.

Mais derrière les orbites vides des têtes de déjà morts,

Ces êtres creux, bien-pensant, la raison sommeille et le coeur dort.

Les hystéries de commère et leur halène lourde de haine,

Sans doute leur suffrage va-t-il à la flamme naine

Qui saura toujours brûler ces phalènes d'une éternelle nuit,

Celle des brumes de leur esprit et du poids de leur ennui.

Elles veulent des amours brisés pour apaiser leur conscience,

Elles, les garde-chiourmes en déjection du troupeau, licence.

Où quand la liberté n'est plus que l'impasse

Froide et grise de ceux dont le sang est fadasse.

Mais leur constant sale petit complot minable

N'affadira pas les couleurs, simple impuissance interminable.

La vie leur rit au visage,

Et tournera leur page.

Qu'importe le flacon, elles peuvent bien vider toute la bouteille,

Elles n'auront pas l'ivresse, aucune liesse,

Seulement la décomposition de la vieillesse

Pour encore mieux se haïr, le vinaigre comme unique jus de la treille.

Mais à quoi bon la pitié quand elle n'est qu'une bassesse?

Il ne reste que des égards endimanchés, un rien gênés.

Mais à quoi bon la pitié quand il n'est que la faiblesse

Toujours prompte à relayer la paresse, tatouage au héné. 

Et toujours des discours, un reste d'apparat

Quand les héros ne sont plus que des rats.

Eros et Thanatos, double hélice

Entre un haut-le-coeur et un délice.

Il est des contrées où vous vivez sans voir

Sans même respirer pour ne pas savoir.

Cauchemard éveillé, l'holocauste de l'esprit, âmes en perdition

Et même ce crime n'est pas sans rémission.

Et même ce crime n'ignore pas la répétition.

Et si les morts tiennent plus longtemps, c'est juste dérision.

Le grand ciel sait-il la détresse et la déréliction?

Il doit le savoir, comme une froide incision.

Quelle avanie sournoise viendra inventer de quoi relativiser cette démence?

Ayons confiance, l'amateurisme de la purification ethnique offre une piste.

Ayons l'appréhension de ce qui adviendra comme un mauvais souvenir qui insiste. 

Nihilisme flou, quelque chose de la fatigue du dernier homme,

Autofagie en anesthésie,

Quand tout se consomme

Alcool, fumée, sexe réduits à la quantité et l'hérésie.

Plus d'éducation, pas même de dressage.

L'espoir d'un passage.

Réaction en parodie, il s'agite l'homme supérieur, narcisse névrosé

Quand devrait advenir le surhomme, la médiocrité sclérosée

Des élites grégaires exhibe sa schizophrénie

Elle invoque le béni et s'étourdit du déni.

L'information en déformation, apprentissage de la contemplation

D'une réalité télévisée, stérilisée pour des êtres qui croient une salvation.

Prozac et vitamines, moral des ménages et sainte croissance.

Homme libre qui désormais chérit l'amer, piteux électeur tout en obéissance.

La liberté de posséder ses chaînes de désir et de jalousie,

Marasme continu d'une sans-cesse différée parousie.

Il ne s'agit même plus d'inventer un monde meilleur,

De conjurer une vaine frayeur, de s'amuser d'un ton railleur.

Une génération enfermée en elle-même, choyée puis broyée.

Habituée au mensonge, au simulacre octroyée.

Nuit où le sommeil fuit,

Qu'aujord'hui suis-je, hormis le fortuis?

Evan, je n'ai qu'argent et mots en pertuis

A peine d'ici, tellement d'alleurs

Vive quoi? et à la  bonne heure!

Que n'avons-nous pas vu venir?

Cette parodie d'avenir

Etait inscrite dans les ruines du mur de Berlin,

Quand la politique devient juste poudre de perlimpimpin.

Gouvernement factice qui prétend,

Démocratie vendue aux marchands

Et le peuple laborieux artisan de son esclavage

N'en finit plus de passer de servage en sevrage.

Nous pouvions, enfin, nous pouvions mais l'Empire n'a pas voulu.

Indigènes sous hallucinogènes, dans les décombres d'une civilisation révolue.

Le goût du sang n'imprègne plus les enfants douillets,

Mais loin des champs de bataille le massacre continue.

Aphrodite s'est mise à nu

Et l'homme a besoin du bleu du viagra et du vert du billet.

Les hommes ont tant écrit, lettres qui sommeillent et savent

Le grand mensonge des gueux de l'intellect, tout en titres et en bave.

Les tribulations d'un Rastignac abâtardi de Ganelon, à la une.

Servitude volontaire en décrépitude, lit-on quelque espoir dans les runes?   

Pouvons-nous seulement la paix

Ou ne savons-nous que passer au fil de l'épée?

Droite erratique au tranchant émoussé, repère 

Rouillant dans son fourreau sanglant,

Elle a décapité le père, éventré la mère, éclat cinglant

D'une sinistre réalité, d'une triste vérité;

Regard froid à l'inflexible sévérité.

Sur un rivage déserté,

Un ermitage où se concerter

Se convoquer, s'affronter

Et se découvrire effronté.

Mais eau courante, électricité et plus si affinité,

Je suis le rejeton de ces temps en indignité et calamité,

Consommateur-né, élucubrateur patenté, en perte d'identité

Malgré une carte bientôt digitalisée, et la paix devient perpétuité;

L'étrange peine d'un comble en décombres,

Sourire narquois au pays des ombres. 

Ce n'est pas qu'ils avancent masqués comme le philosophe,

C'est juste pour conjurer l'effroi qui les apostrophe.

Ce n'est pas la trame inouïe d'un complot planétaire,

C'est simplement le drame d'une parodie funéraire.

La justice, la pensée, la culture qu'on porte en terre.

Le crucifix rouillé brandi par le prêtre étique s'effrite,

Le triste sire, prosélyte et adultère,

Cherche dans le vieil opium une morphine bénite

Pour mener le troupeau encore plus loin vers l'abîme,

Si loin de l'air vif des cimes.

Mais il y a le garçon blond, il a traversé l'orage, il traverse la ténèbre

Sous le ciel de plomb des idées reçues qu'un éclair zèbre.

Alors il faudra bien un avenir, déchirer le chiffon rouge

Et ne pas admettre que la raison puisse péricliter au fond d'un bouge.

Trouver les mots d'un électro choc, trouver des phrases en phase

Avec la roue de la loi, plaidoyer qui se rit de l'emphase.

Thé noir des Indes délicatement épicé, parfum d'infinité.

Du vaste monde, juste quelques clichés, et l'ignorance.

Qu'en sont les saveurs, les sagesses et la fragrance?

L'Acropole et les eaux du Gange, Brocéliande et les eaux d'Amazone, endroits

Où est de l'humanité la patrie, où la lumière poudroie.

Aller vers les cimes, ramper au fond des gouffres

Le volcan et les volutes de souffre.

Le lagon et la barrière de corail.

La lune sur la lande, de Chagall un vitrail.

Les lieux, les senteurs, devant mes yeux, dansent

Ici devient partout, voyage immobile et intense.

Aussi loin que porte le regard, malgré les ténèbres, il y a toujours une lumière

Qui brille, petit point dans la nuit.

Ou alors une ombre qui plâne en plein midi, légère et lourde d'ennui.

Un battement de cil, une ridelle la dissiperont

Et continue le fracas sourd des fragments d'instant qui s'oublieront.