Ils pourraient gagner du temps,

Mais n'ont-ils pas à leurs erreurs de droit?

C'est l'âge qui fait force de loi

Ils ont besoin du mur dément

Où fracasser leurs certitudes,

Non pas celles de l'étude,

Celles des Homais, des Pécuchets

Encore n'en ont-ils pas la curiosité.

Braves gens en devenir, cette France usitée

Usée

Abusée

Médusée

Quand ils ne sauront plus,

Peut-être un écho en guise de souvenir

Viendra leur dire de partir,

Chercher, loin des évidences et savoirs perclus,

Oser de l'esprit lever l'ancre,

Et oublier le jeu d'être le cancre.

Un seul baiser, pourtant, et c'est des myriades de galaxie

Qui s'embrassent au nom de l'orthodoxie

Comme un planisphère qui se déchire

Et tout l'atmosphère d'un coup inspiré,

Des vastes palais du Cachemire

avant l'infini en retour expiré.

Sublimer les arômes, anticiper le palais,

Un verre à humer, humecter, puis humer, avec délai.

Pour le son, Arvo Part. Déjà une bonne décision.

Il y a de la précision, de la passion, de la déraison.

Et bien plus encore.

Et encore, encore; encore.

La rencontre a lieu, prendre le verre, lourd, 

Retirer le bouchon et verser le liquide, jaune sourd.

Au nez la promesse des grands islays

Cette attaque franche, iodé, tourbée

Et une incroyable souplesse malgré l'intensité.

Alliance des contraires, grâce inusitée.

Poêle en Hollande ou monts boisés en Chine,

Il reste ceux dont l'esprit oublie de courber l'échine,

Loin des journaleux perclus de parisianisme,

Image d'une société, de ces tropismes,

Où l'ombre même de la vérité est une menace,

Et la moindre voix porteuse d'un sens,

Ramenée à une grimace,

Et pour ultime grossièreté le simple mot "essence".

Non pas prononcé dans le ghetto d'une université,

Mais rendu tactile, usité.

On ne peut que s'élancer à la poursuite de la lumière johannique,

Celle qui défie les ténèbres avec la minutie d'une panne informatique.

Celle qui sait la création, le début et la fin des temps, toute l'illusion,

Qui conduit la réflexion au point de fission.

C'est du silence, l'orbe et l'acme, l'honneur, la réalisation.

Il n'est de plein été que pour celui qui a su l'hiver, pour sûr.

Quand du soleil il reste la confiture de mûres.

La fièvre s'empare de moi, courbatures et température,

Je reste là à chauffer, la journée s'annonce comme une rature,

Douche brûlante, aspirine, se laisser abattre n'est pas dans ma nature.

La tasse blanche est vide, rupture de stock, pas de caféine!

Allons bon! Qu'importe, ce sera un peu de théine.

Contrariétés du jour, ça colle comme une résine.

C'est léger, rien de tragique,

C'est désuet, rien d'inique.

Rien, non plus, d'onirique.

Presque cynique,

Quand la gangrène ronge, avance

Et que la démagogie danse.

Parodie, que reste à France?

Il me reste des mots, juste des mots, pour ne pas me taire,

Ecrire pour ne pas laisser mettre en terre,

L'espoir, la raison; préfèrer un peu d'Esprit au juste-plaire,

D'un temps où les voix s'expriment et ne portent plus,

Où nous sommes tous des exclus.

Le temps des épiciers est un matérialisme plat,

Qui n'assume rien, boursoufflé et fat.

Plus de projet, plus d'ambition, juste le cours de la bourse,

De nos avanies le reflet de la course.

 Mais le rêve tient, la beauté se maintient,

Les aspirations persistent, les jouissances signent.

Monde étrange qui a chassé Dieu et les siens,

Pour mieux adorer la soumission et le "travail" des esclaves volontaires,

Quand c'est au chômage

Que tant vont rendre hommage,

Le poing et le coeur serrés, même plus contestataires. 

S'inventer à soi-même ses propres prisons,

Forger négligemment ses propres chaînes,

Et s'en mettre bien en peine,

A ne plus avoir le moindre frisson.

Pourtant cette voix, ce besoin, entre élévation

Et obscure malédiction.

Quelques pas nocturnes, le froid et la lumière des néons.

Réflexion. Une fulgurance, quelques éons.

Entrer boire un demi, puis encore quelque pas.

Nostalgie, étrange mélancolie, de l'infini le sherpa.

Mais, ici, pas d'Himalaya, trottoirs pavés et bitume.

Tendre l'oreille et les échos anciens comme une brume.

Les hommes ont vécus, combattus,

Ils se sont aimés, aussi, au matin, courbatus,

Parfois au soir abattus.

Pour une vérité, un devoir, une illusion débattues.

Mille mots,

Mille maux,

L'ombre de la croix,

L'ombre du croissant.

Dantec, l'exilé, le long tunnel des joursnuits, le choix,

Catéchuménat et exilé maudissant

Malgré l'outrance, l'ombre de la raison,

Cette France médiocre, aux idéaux de caniveau, soldée aux marchands.

Destin en dormance, prostitué aux mauvais penchants.

La Grande Politique, elle reviendra.

Non aux monarchies, non à l' Empire,

La flamme de la liberté jamais ne cédera

Mais elle n'est pas dans un pays sans histoire,

Elle viendra de toute notre mémoire.

Des ailleurs, d'autres possibles, la reprise de ce qui fût

Et ne saurait être à jamais déçu.

La reprise de ce qui eusse pu être

Les Croisés loin des prêtres,

Le regard plus loin que les trésors, vers la foi.

Si cette civilisation aussi ne laisse que des ruines, elle aura été.

Et ces travers ne pourront tout effacer, pas plus que les plumes de ses contempteurs

Ne parviendront à couvrir la voix de la liberté,

Le tyrannicide, le régicide et l'abolition de l'esclavage,

Reste certes le moderne servage.

Le rêve de la démocratie,

Jeté aux orties.

Au nom des nihilismes de salons, par des salauds,

Les fils d'un système, d'une caste, intellectuels

Sans courage et sans sagesse,

Manieurs de plume qui eussent dû rester des branleurs

Avec le fatuité pour seule splendeur.

Universitaires stériles ou châtrés, même pas l'excuse de la paresse.

Alors la Vérité s'en va par une lande,

Hanter les rêves de ceux qui la demandent.

Se vautrer  dans la paix des épiciers

Qui n'a rien de celle des braves,

Juste des compromissions, des démissions et l'âme de vacillier

De se perdre  dans tant de bave

Alors il est un combat,

Contre soi,

Contre son image chez les autres,

Qui n'admet pas les coups bas,

Qui fait de soi,

Un croisé, un apôtre,

Sur une sente difficile, escarpée

Solitaire, sous la lune hasardée

Pour la Vérité courtiser.

En elle, s'attiser,

Devenir soleil, brasier où renaît le Phénix jamais brisé.

Alors s'envoler, d'un mot, d'une note, d'une image et comme l'aigle plâner

L'oeil perçant, voir et conserver les trésors glânés.

Passer de l'Asie à l'Amazonie,

Pour moi juste des noms loin de ma monotonie.

C'est un sourire, un regard, une peau; chaleur et sensualité,

Paysages neufs, les milles masques de l'humanité, curiosité.

C'est une statue, c'est un plat, c'est tout celà

Ligne de fuite, l'infini y scella

La longue route,

Des salons au fond d'une soute.

Des odeurs, des parfums, des couleurs, des embruns,

Et continuer, toujours la rue d'à côté, de l'autre côté de la rue,

Un spectacle émouvant, captivant, déprimant, incongru.

Simplement ouvrir les yeux.

Valse aux adieux,

Valse aux faux dieux,

De Manhattan à son projet,

D'une croix à son rejet.

L'aventure des hommes, notre aventure, mon aventure

Qui admet déjà tant de ratures.

Ma vie nancéenne ma vie invisible

Apprendre le quotidien, l'indicible.

Se demander où est la cible.

Apprendre à manier la foudre rapide

Et se nourrir de l'indigence d'un temps insipide

Quand il n'a pas le goût du rêve frelaté,

Parfum des idéaux trahis, antidatés.

2000 ans d'illusion sur les mots par l'Eglise,

Crime contre l'Esprit et couardise.

Un enseignement défroqué

Sous une imagerie breloquée.

Les vitrines des magasins, la consommation comme drogue, violente.

Non, je n'y désire rien.

Il n'y a ,pour moi, rien.

J'avance, ombre de moi-même, hésitante.

Je passe, comme un murmure, fugace.

Nul parfum ne demeure, tenace.

 Etait-ce moi, pas même mon double?

Le goût étrange d'un trouble.

Je relève mon col

Deviendrai-je fol?

Il y un manque, un sourire, un regard.

Qui brille comme souvenir loin de ce monde hagard

Un quai, une gare.

Et les amants s'égarent.

Avant de n'être plus que poussière,

Juste une vapeur

Qui se souvient de la lumière,

La beauté d'une fleur

Pour s'ancrer à ce monde.

Enjamber les tombes.

Je jette mon filet

De quoi reviendra-t-il lesté?

Profondes sont les eaux de ma mémoire.

Le doux souvenir des baisers ou l'amertume de quelque déboire?